tag:blogger.com,1999:blog-197198182024-03-18T03:26:32.796-04:00CUBA JUANPágina personal del periodista cubano Juan Morales Agüero . Con reseñas costumbristas y crónicas variadas de los más heterogéneos temas. Juan Morales Agüerohttp://www.blogger.com/profile/11466733017429546674noreply@blogger.comBlogger313125tag:blogger.com,1999:blog-19719818.post-71985231071880037742023-05-21T18:53:00.019-04:002023-05-24T14:20:26.902-04:00CHINOS EN CUBA<p style="text-align: center;"><br /></p><div style="text-align: justify;"><img alt="" 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Entre todos los emigrantes que durante más de un siglo se han
establecido en territorio cubano, los chinos figuran entre los que más le
han aportado a la identidad nacional.Los estudiosos afirman que losprimeros arribaron al puerto habanero en 1847 en la fragata Oquendo. En
los 100 años siguientes llegaron un total de 132 000. Por cada 10 que
desembarcaron, uno falleció en la travesía.</div><div style="text-align: justify;"><span></span>Nuestra cultura popular tuvo
en los parsimoniosos recién llegados una fuente de inspiración. Jaranero
contumaz, el criollo buscó siempre la forma de tomarles el pelo. En efecto, carentes de la picardía y de la agudeza que les sobra a los nacidos en la isla caribeña, los asiáticos resultaron un blanco fácil para las bromas desde sus oficios de verduleros, sastres, lavanderos y domésticos. </div><p style="text-align: justify;">Así, buena parte del repertorio de refranes de la calle los tiene a ellos por auténticos protagonistas.Tal vez no exista en Cuba un refrán tan popular como este: «¡a ese no lo salva ni el médico chino!» Significa que para el enfermo todo está perdido. Dicen que, en efecto, hubo por acá un médico llamado Cham Bom Biam cuyos aciertos lo hicieron famoso, pues remediaba padecimientos que habían sido considerados incurables por otros colegas suyos.</p><p style="text-align: justify;">Otro aforismo que no pierde vigor se relaciona con quienes andan de tropiezo en tropiezo en materia de mala fortuna. Todavía lo escucho por ahí a cada rato. «¿Así que se te volvió a perder la billetera con los documentos? Oye, despójate, que traes un chino atrás». Nadie ha podido establecer el origen de esta frase de pésimos augurios. </p><p style="text-align: justify;">Las preguntas difíciles crean situaciones embarazosas. Los cubanos esquivamos sus acometidas con una elegante verónica. Imagínese que alguien lo inquiera acerca de la cantidad de bicicletas que hay en el archipiélago. «Oiga, compadre, usted me la ha puesto en China», le responderá. Aquí, obviamente, China funciona como sinónimo de lejanía.Algunos utilizan la expresión «me quedé en China» cuando no logran entender las esencias de un problema o de un fenómeno. </p><p style="text-align: justify;">Para el enunciado «lo engañaron como a un chino» hay una explicación: las promesas que les hacían a los cantoneses que deseaban emigrar a Cuba, y que luego de llegar, confirmaban que todo había sido una mentira.</p><p style="text-align: justify;">Hay más de la presencia china en nuestra cotidianidad. La salsa china y los frijolitos chinos acompañan el menú criollo hace mucho tiempo. El mentol chino, dentro de su cajita roja, nos sacó de muchos apuros. La dama china, los palitos chinos y las sombras chinescas distrajeron el aburrimiento en alguna etapa de la vida. La corneta china llamó a arrollar detrás de una conga. Y al que más o al que menos la mamá o la tía lo entretuvieron en la niñez con aquella canción que decía «un chino cayó en un pozo…». </p><p style="text-align: justify;">Pero el principal aporte asiático a nuestra historia está inscrito en un monumento ubicado en Línea y L, en la capital cubana. Tiene inscrita una frase de Gonzalo de Quesada que reconoce su rol en nuestras guerras independentistas del siglo XIX. Dice: «nunca hubo un chino cubano traidor, nunca hubo un chino cubano desertor». </p>Juan Morales Agüerohttp://www.blogger.com/profile/11466733017429546674noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19719818.post-28747154605303775532022-02-13T09:29:00.016-05:002023-05-25T14:47:16.181-04:00Epitafios: la lírica de los sepulcrosLos epitafios son esos textos breves que los parientes de los difuntos -por iniciativa propia o por encargo expreso de ellos- escriben sobre sus lápidas. Los hay de la más variopinta naturaleza: poéticos, abstractos, humorísticos, nostálgicos, refraneros, literarios… Tienen su génesis en el antiguo Egipto, donde primó una cultura eminentemente necrófila. La mayoría rinde honor a sus propietarios.Epitafios que han trascendido más allá de sus mausoleos existen muchos y diversos. Cada camposanto exhibe en sus predios una generosa muestra. Abundan los que se atribuyen a hombres de letras famosos. Como regla, reproducen en síntesis la filosofía que alentó en vida a sus autores. William Skakespeare (1564-1616), el gran dramaturgo inglés, está sepultado en la iglesia de su pueblo natal. Sobre su tumba yace tendida una figura suya en mármol, con una pluma de escritor en la mano derecha. Su epitafio –afirman que dictado por él- es toda una súplica y una advertencia. Dice así: «Buen amigo, por Jesús, abstente de cavar el polvo aquí encerrado. Bendito sea el hombre que respete estas piedras y maldito el que remueva mis huesos». El comediante francés Jean-Baptiste Poquelín (Moliere), muerto en 1673 y enterrado en la necrópolis parisina Pere-Lachaise (donde reposan los restos mortales de muchos ilustres) hace gala en su cripta de un epitafio que alguien rasgueó con refinada ironía para ponderar sus dotes. Lean: «Aquí yace Moliere, el rey de los actores. En estos momentos hace de muerto y de verdad que lo hace bien». Un texto póstumo memorable está esculpido en el sepulcro del también francés Donatien Alphonse François de Sade, conocido por su título de Marqués de Sade (1740-1814): «Si no viví más, fue porque no me dio tiempo», afirma. Sus novelas, llenas de crueldad, originaron en 1884 el término sadismo, aceptado por la Real Academia de la Lengua. Otros renombrados autores transfirieron a la posteridad su último deseo. Como el español Miguel de Unamuno (1864-1936). Su epitafio es un contrasentido: «Solo le pido a Dios que tenga piedad con el alma de este ateo». El del escritor francés Francoise Rabelais (1994-1553) implora: «Por favor, que bajen el telón, la farsa ha terminado».<br />En 1823, el poeta inglés Lord Byron (1788-1824) se vio atrapado por una tormenta. Llegó a casa abrasado en fiebre. Las pócimas no obraron y entró en coma. Recobró la lucidez solo para decir: «Me voy a dormir. Buenas noches».Antes de fallecer, Byron lamentó la muerte de su fiel perro Botswain. Afligido, mandó a escribir sobre la losa del animal: «Aquí reposan los restos de un ser que poseyó la belleza sin la vanidad, la fuerza sin la insolencia, el valor sin la ferocidad y todas las virtudes de un hombre sin sus vicios». ¿Cuánta gente merecería un epitafio así? Aquí les propongo esta perla del novelista norteamericano Truman Capote. Expresa así sobre su propia tumba el excelso autor de la famosa novela-reportaje A sangre fría: «Truman Capote lamenta profundamente su desaparición física».CINEASTAS, ARTISTAS, MÚSICOS…<br />Entre los mitos del cine desaparecidos, los epitafios proliferan. El mármol de la actriz alemana Marlene Dietrich (1901-1992) tiene grabado uno singular: «Estoy aquí, en el último escalón de mi vida». Marylín Monroe (1926-1962), otra diva del celuloide, fue tajante en el suyo: «Mi viaje termina aquí», atestó la glamorosa rubia de la pantalla.El inglés Alfred Hitchcock (1899-1980), rey del suspense, fue leal a su personalidad, y mandó a que escribieran sobre su tumba: «Esto es lo que le pasa a los chicos malos». Y Orson Welles (1915-1985), actor y director norteamericano, hizo gala de una altísima autoestima: «No es que yo fuera superior: los demás eran inferiores». Su colega Buster Keaton (1865-1966) fue más pragmático y seco: «The End». El epitafio del actor cómico mexicano Mario Moreno (1911-1993) no podía redactarse de otra manera sino con una cantinflada de las suyas. «Parece que se ha ido, pero no se ha ido», asegura el texto lapidario encima de su panteón. Entre los músicos, el epitafio en la bóveda del compositor alemán Johann Sebastián Bach (1685-1750) deviene doble sentido: «Desde aquí no se me ocurre ninguna fuga», bromea post morten el artífice de ese procedimiento musical.El cantante norteamericano Frank Sinatra (1915-1998) tiene en su sepulcro, además de un paquete de cigarrillos Camel y una botella de whisky marca Jack Daniels, un epitafio extraído de una canción suya: «Lo mejor está por venir».POLÍTICOS, MILITARES, CIENTÍFICOS… Winston Churchill (1874-1965), ex Primer Ministro inglés, hizo época por la reconocida ingeniosidad de sus frases. Reservó una para que la colocaran como su epitafio encima de su sepultura londinense: «Estoy dispuesto a encontrarme con mi Creador. Ahora, si mi Creador está preparado para la gran prueba de reunirse conmigo, es otra cuestión». Otro grande, Alejandro Magno, rey de Macedonia desde 336 a. C. hasta su muerte en 356 a. C., también quiso perpetuar sobre la losa su último pensamiento. Su voraz apetito de poder quedó tallado en esta frase póstuma: «Una tumba es suficiente para quien el Universo no bastara». Benjamín Franklin (1706-1790) fue un político, científico e inventor norteamericano. Está considerado como uno de los padres fundadores de Estados Unidos. La autoría de su epitafio se le suele endilgar a un amigo, que lo glosó así: «Arrebató el rayo a los cielos y el cetro a los reyes».>ÚLTIMAS PALABRAS<br />Las grandes personalidades suelen enfrentar su encontronazo con la muerte como cualquier hijo de vecino: expectantes, sarcásticos, temerosos, irascibles, afligidos, resignados… Aquí va una galería, a través de sus últimas palabras.<br />Emily Bronte (1818-1848), novelista inglesa, murió de tuberculosis. Reacia a ser consultada por los médicos, ante la tenebrosa cercanía de la parca cambió de idea: «Si llamáis al doctor, ahora sí que estoy dispuesta a verle». Otro que enfermó de resfriado fue el filósofo alemán Karl Marx (1818-1883). El mal devino pleuresía. Casi al expirar, una criada le preguntó si tenía algo que decir. Respondió, airado: «¡Vamos, fuera! ¡Las últimas palabras son para estúpidos que todavía no han hablado lo suficiente!».>Como su obra, la frase postrera de Michel de Notre Dame, el célebre Nostradamus (1503-1566), resultó premonitoria. Cuando su mayordomo le preguntó que si se verían al día siguiente, dijo: «Mañana ya no estaré aquí». Y así ocurrió. <br />Edgar Alan Poe (1809-1849, autor norteamericano de novelas policíacas, padeció de alcoholismo. El 3 de octubre de 1849 lo hallaron en una callejuela de Baltimore en lamentable estado. Lo llevaron a la fuerza al hospital. Sus últimas palabras fueron: «¡Que Dios se apiade de mi pobre alma!». <br />A Fernando Pessoa (1888-1935), figura emblemática de la lírica portuguesa, lo privó de la capacidad de hablar una crisis hepática derivada de su desenfrenada adicción al alcohol. Así que sus últimas palabras las garrapateó en un trozo de papel: «No sé qué me depara el mañana».<br />El norteamericano Henry Ford (1863-1947), famoso fabricante de automóviles, expresó poco antes de su deceso: «Esta noche voy a dormir bien». Pablo Picasso (1881-1973), el gran pintor malagueño, quiso darle a su inminente muerte visos de alegría: «Brinden a mi salud», dijo la víspera. <br />EPITAFIOS DIVERTIDOS<br />Algunos epitafios célebres toman distancia de la formalidad y recurren al humor. Como asegura un autor, «reír siempre ha sido un antídoto temporal contra la muerte». De manera que abundan los divertidos. En tal cuerda, Enrique Jardiel Poncela (1901-1952), escritor español, ordenó poner sobre su tumba: «Si queréis los mayores elogios, moríos».<br />Dos íconos norteamericanos del humor, Mark Twain (1835-1910) y Groucho Mark (1890-1977), no podían hacer mutis de la vida sin epitafios que honraran su vis. Encima de la tumba de Twain –empedernido consumidor de tabacos- aparece consignado: «¡Al fin dejé de fumar!». Mientras que Groucho, en la suya, ofrece una «disculpa» a tono con su proverbial caballerosidad: «Señora, perdone que no me levante».<br />Entre los epitafios jocosos figuran los que se dedican cónyuges mal llevados. Una muestra en un osario mexicano: «A mi marido, fallecido después de un año de matrimonio. Su esposa, con profundo agradecimiento». Y esta otra, grabada en una suntuosa lápida en el camposanto de Salamanca, España, para un padre difunto: «Con el amor de todos tus hijos, menos de Ricardo, que no dio nada». Y el de un yerno a la madre de su esposa peruana: «Aquí descansa mi suegra, si hubiera vivido otro año más, yo ocuparía su lugar».<br />En un cementerio de Bogotá, Colombia, hay un epitafio que hace sonreír: Consta en la lápida un hombre que, según reseña un sitio web, llegó a pesar 140 kilogramos. Dice la nota mortuoria: «Por fin me quedé en los huesos». Y este en un camposanto de Minnesota, Estados Unidos: «Fallecido por la voluntad de Dios y con la ayuda de un médico inepto». <br />Los epitafios son como las cartas de presentación de los difuntos. Sus textos ponen el desnudo mundos interiores, aspiraciones frustradas, expectativas satisfechas, amores imposibles, resignaciones de último minuto… En los camposantos tienen ellos su hábitat natural. Porque, como dijo el poeta, «el cementerio es un aeropuerto de almas».</div>Juan Morales Agüerohttp://www.blogger.com/profile/11466733017429546674noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-19719818.post-37174999865878573452022-02-13T09:09:00.005-05:002023-05-22T18:36:22.431-04:00LAS TUNAS TUVO SU CAÑONAZO DE LAS NUEVELa otrora Victoria de Las Tunas tuvo también su cañonazo de las nueve. El suyo no tenía el mismo propósito ni la misma connotación de la célebre descarga habanera, que a esa hora de la noche, desde la fortificación de San Carlos de la Cabaña, advertía a sus moradores el cierre de las murallas de la Villa de San Cristóbal de La Habana en tiempos de la colonia y que hoy mantiene viva la añeja tradición. No, el estampido de nuestro cañoncito –porque eso era, ¡un minúsculo cañoncito!- apenas se escuchaba en el centro de la ciudad, no le turbaba el sueño a nadie y sus pretensiones eran mucho más modestas. La diminuta pieza de artillería disparaba cartuchos y era de la marca Winchester Marked WRA Co., fabricada a principios del siglo pasado. Tenía un cañón de hierro de apenas 30 centímetros de longitud y 20 de alto, montado sobre dos ruedas. Estaba emplazada en el vestíbulo del cine-teatro Cucalambé, que desde ¿1914? hasta 1935 exhibió películas y presentó espectáculos en la calle Lucas Ortiz, esquina a Francisco Vega, justamente donde hoy se encuentra la unidad La Cadena. La instalación tenía capacidad para alrededor de 200 espectadores, y su mecenas y propietario era el emigrante asturiano don Tomás Oscoz, de grata recordación en los anales históricos de la ciudad. Cada noche, segundos antes de que los relojes marcaran las nueve, el propio Oscoz cargaba la diminuta pieza y efectuaba un disparo al aire. Su sonido era el aviso de que las puertas del teatro quedaban cerradas hasta tanto no concluyera el primer acto del espectáculo puesto en escena. Percibir la seca y efímera explosión se convirtió en un detalle pintoresco del ambiente nocturno citadino. El recordado actor tunero Alfonso Silvestre (1926-1997), quien durante buena parte de su carrera profesional se mantuvo estrechamente vinculado al panorama cultural de la ciudad, solía referirse en sus tertulias a aquel cañoncito de tantas remembranzas. En 1935, don Tomás Oscoz emprendió un nuevo negocio y dio por concluido el ciclo del cine-teatro Cucalambé. Su local se convirtió en el bar-restaurante del hotel Estrella de Cuba, demolido unos años después. La familia del emprendedor español le regaló el cañoncito a Silvestre, quien lo aceptó de buen grado. Antes de morir, lo donó para su conservación al Museo Provincial, donde todavía se exhibe, para beneplácito de los tuneros.Juan Morales Agüerohttp://www.blogger.com/profile/11466733017429546674noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19719818.post-57652647632679321402022-01-11T20:17:00.014-05:002023-05-22T17:30:07.529-04:00Juegos infantilesTodos los fines de semana, desde bien temprano en la mañana, mi antiguo barrio manatiense se llenaba de alboroto y de niños prestos a enrolarse en los más disímiles juegos. ¡Cuántos recuerdos me traen aquellos años! Sin ánimo de comparar, creo que los muchachos de entonces nos sabíamos divertir mejor que los de ahora. Claro, nada hubiera sido igual si hubiéramos tenido teléfonos móviles y redes sociales. Pero no, por esa fecha eso no era ni siquiera ciencia ficción. Fíjense que en mi cuadra había solamente un teléfono (de aquellos de manigueta), y estaba subutilizado, pues, sencillamente, nadie tenía a quién llamar. En fin, fue lo que nos tocó, y advierto que no me quejo. Les hablaba de los juegos infantiles de mi época, la mayoría de los cuales parece haberse esfumado del repertorio recreativo de los chicos de hoy. Uno de los más populares eran las bolas (¿alguien sabe si todavía se comercializan?). Se jugaban en dos o tres sitios al mismo tiempo, y tenían variantes, como la de los huequitos, en los que algunos eran consumados especialistas. Varios de los «bolistas» de mi barrio estaban «fuera de liga», tanto por su asombrosa puntería como por su fuerza en las uñas. Con sus «mechos» (así se les decía a las bolas ofensivas) podían impactar a los rivales a cuatro o cinco metros de distancia, y en ocasiones hasta hacerlos pedacitos. ¿Ustedes recuerdan eso, Juan Peña (Guámpara), Luis Whitehorne (Güicho Pensá) y Manuel Fernández (Manolo)? Lo criticable de las bolas era cuando alguno de los participantes gritaba a todo pulmón «¡virolla!». Era la puñalada trapera a la que recurrían para recuperar las bolas perdidas en el juego. Tan pronto se dejaba escuchar la palabreja, había que lanzarse de bruces sobre la «olla» (un círculo trazado sobre la tierra, dentro del cual se colocaban las bolas en disputa) a intentar agarrar como fuera todas las que se pusieran al alcance de las manos ¡No pocas veces aquello terminaba en riña tumultuaria! Los trompos tenían también muchos simpatizantes. A la mayoría de nosotros nos los mandaban a hacer nuestros padres en la carpintería del ingenio. Eran de madera dura y los había chiquitos y grandes (trompetas). Todos usaban una punta metálica, con la cual se intentaba, lance tras lance, partir por el medio a los trompos contrarios, puestos a la defensiva en el suelo. Se hacían bailar con ayuda de una pita (un tipo de cordel), y más de una vez fui testigo de cómo algunos se zafaban e iban a estrellarse en la cabeza de un espectador desprevenido. Los buenos bailadores de trompos devenían también artistas, pues eran capaces de elevarlos para luego hacerlos aterrizar sobre la palma de una mano sin que dejaran de girar. Y las cometas..., ¿qué decir de las cometas? En la temporada correspondiente, el cielo de Manatí se engalanaba con su presencia grácil y multicolor. En mi cuadra vivía el negro Rolando (luego célebre limpiabotas), todo un artífice a la hora de fabricarlas. Hacía chivos, coroneles, cajones, secantes... Las empinaba allí mismo, frente a su casa, para beneplácito de los niños. También en el estadio o en el área deportiva del Centro Escolar Orlando Canals. Nunca logré saber de dónde sacaba Rolando tanto papel bonito ni tanta imaginación para armar aquellas maravillas aladas. Algunos «cometeros» traviesos solían colocar cuchillas de afeitar en el extremo de los rabos de sus cometas, a los que hacían evolucionar en las alturas con el propósito de picar el hilo de sus adversarias y se fueran a bolina. ¡Cosas de muchachos! Las cometas (en Manatí nunca las llamamos papalotes), por cierto, tenían un pariente pobre llamado «chiringa», que se fabricaba con un trozo de papel y se empinaba con hilo de coser. Mucha gente todavía la recuerda. Como no necesitaban áreas abiertas, se empinaban en plena calle, y no era raro que se enredaran en los cables eléctricos. ¡Una irresponsabilidad que solo el paso de los años nos hace reconocer! Si algo marca la infancia con caracteres imborrables son los juegos. Algunos podrían recuperarse para el disfrute de los niños de hoy. Me atrevo a asegurar que ellos lo agradecerían. Aunque, pensándolo bien, no estoy tan seguro.<br /></p>Juan Morales Agüerohttp://www.blogger.com/profile/11466733017429546674noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19719818.post-64514521575522731932021-08-20T21:33:00.008-04:002023-05-22T19:03:58.899-04:00Nelva Rosario, medio siglo después<div style="text-align: justify;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-9Bfo2tgf7j4/YSBWzbtL-vI/AAAAAAAABLY/PjAbjJkiIJ4NVYncNfe8ywJeIpv_TL-bgCLcBGAsYHQ/s600/nelba%2Brosario.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="450" height="200" src="https://1.bp.blogspot.com/-9Bfo2tgf7j4/YSBWzbtL-vI/AAAAAAAABLY/PjAbjJkiIJ4NVYncNfe8ywJeIpv_TL-bgCLcBGAsYHQ/w150-h200/nelba%2Brosario.jpg" width="150" /></a>El primero de septiembre de 1971 abrió sus puertas en la otrora Victoria de Las Tunas el llamado bachillerato. Previo a ese suceso, los alumnos que vencían la secundaria básica debían matricular en centros de otras provincias para poder continuar estudios. Una precisión: antes de 1959 existían en la ciudad dos colegios privados con franquicias para formar bachilleres. Las clases corrían a cargo de profesores locales. Al finalizar cada ciclo, los muchachos —pocos, y todos provenientes de familias acomodadas— debían viajar a Holguín, en cuya sede académica se les sometía a exámenes. </div><div style="text-align: justify;">Fue el comandante Faure Chomón Mediavilla, primer secretario del Partido en el por entonces territorio Tunas-Puerto Padre, quien le dio calor a la idea de poner a funcionar un instituto preuniversitario. «Aquí no hay personal docente preparado para eso», objetaron los detractores de la idea. Y él, decidido, les replicó: «Lo hay. Y si no aparece, tomamos la tiza nosotros».</div><div style="text-align: justify;">Gilberto Ávila, a la sazón educador del Comité Territorial del Partido, tuvo que discutir con las autoridades de Educación de la provincia de Oriente, negadas a la apertura del centro. Alegaban que, según las normas, un pre debía abrir con 240 alumnos, y el previsto para Las Tunas apenas llegaba a 90. Tampoco había presupuesto asignado. Finalmente, autorizaron. </div><div style="text-align: justify;">Nelva Rosario Peña, educadora que dedicó 37 años a la enseñanza, conoce a fondo el proyecto, porque estuvo entre las primeras personas que lo acogieron y valoraron. A ella le correspondió no solamente fundar, sino también dirigir a lo largo de toda una década la encomienda, que abriría para el territorio de Las Tunas prometedoras perspectivas de desarrollo. </div><div style="text-align: justify;">«La idea comenzó en agosto de 1971 —recuerda—. Estábamos aún de vacaciones cuando un grupo de profesores de diferentes escuelas y asignaturas fuimos citados a la Dirección Territorial de Educación. ¿Razones? Conocer nuestra disposición para integrar el claustro de un instituto preuniversitario que se pensaba abrir. A pesar de que ninguno había impartido clases en esa enseñanza, todos dijimos que sí. El primero de de septiembre comenzamos el curso. Solo con onceno grado, pues cuando aquello la secundaria era hasta el décimo y el preuniversitario hasta el decimotercero. Trabajábamos en lo que es hoy el Museo Provincial. Además de los de la ciudad, teníamos alumnos de Puerto Padre, Jesús Menéndez, Amancio, Jobabo, Manatí… Estaban en calidad de becados en la secundaria Jesús Suárez Gayol. Una guagua los llevaba y los traía a cada sesión de clases. </div><div style="text-align: justify;">«El día inaugural, el subdirector de Educación me llamó y me dijo: “Nelva, prepárate, que vas a ser la subdirectora docente”. Imagínese, ¡y yo sin experiencia en la enseñanza! Como el director nombrado nunca asumió el cargo, alterné la subdirección con la dirección, hasta que me nombraron directora dos o tres meses después». </div><div style="text-align: justify;">Nelva habla de que por esa época apenas tenía 30 años de edad. Su claustro era también joven. Como su pre carecía de nombre, hicieron una consulta entre los estudiantes y les presentaron varias opciones de figuras relevantes de la historia nacional y local. Ellos optaron por el nombre de Luis Urquiza Jorge, joven revolucionario muerto en un accidente. «Estrechamos la relación de la escuela con la familia del mártir —asegura—. Sus miembros participaban con nosotros en actividades. Incluso Carlos Tamayo, destacado alumno de aquel grupo, montaba cada año exposiciones con prendas de vestir y objetos personales de Luis Urquiza Jorge que la misma familia del muchacho nos facilitó. El alumnado conocía en detalle su biografía. La organización estudiantil desempeñó un importante rol. Se insertó en nuestros proyectos y ayudó a concretarlos. Recuerdo que el primer presidente de la FEEM del pre fue Rafael Hernández Hidalgo, hoy directivo de ETECSA. Estuvo con nosotros durante tres cursos y siempre fue reelegido. Se agenció el primer expediente de su grupo». </div><div style="text-align: justify;">La primera graduación se efectuó en el Teatro Tunas, en 1974. Para entonces ya el centro contaba con estudiantes de otros grados. «La explosión de matrícula fue tal que el antiguo Ayuntamiento nos quedó pequeño. Así que nos autorizaron a utilizar la parte posterior del edificio, donde hoy radica la Dirección Provincial de Cultura. Pero ni así resolvimos el problema. Decidimos que los estudiantes del decimotercer grado recibieran sus clases de noche. Para entonces había disminuido la cantidad de becados, pues se había fundado el preuniversitario Alejo Tomás, en Puerto Padre. </div><div style="text-align: justify;">«Por entonces la dirección del Partido se planteó constituir una filial universitaria capaz de formar profesionales. Se decidió entregar para ese propósito nuestro local del antiguo Ayuntamiento. Así, nos trasladamos para la secundaria básica Jesús Suárez Gayol. Allí estuvimos dos cursos. Las condiciones no eran las mejores. ¡Y de nuevo la mudanza!». Esta vez el preuniversitario fue a parar, con su claustro, archivos, equipamiento y alumnos, a las instalaciones donde funciona actualmente el Politécnico de Economía, próximas al estadio Ángel López. Tenía mejores condiciones. Pero la filial universitaria no paraba de crecer… ¡y necesitaba también aquel local! </div><div style="text-align: justify;">«Un día Faure me dijo que en la ciudad se estaban construyendo dos secundarias —recuerda Nelva—. Me animó a que visitara los locales y me decidiera por uno para que fuera nuestro pre en el próximo curso. Junto a otros compañeros, visité primero la de Buena Vista, que es ahora la ESBU Carlos Baliño. Pero no me entusiasmó. Fui a la otra, donde está hoy el IPVCE Luis Urquiza Jorge, y quedé fascinada. “¡Es esta!”, exclamé. El lugar me encantó desde la primera ojeada, como ocurre con los amores a primera vista. Estaba en lo alto y, como suelo ser muy soñadora, me imaginé la escuela con una escalinata y los estudiantes subiendo como en la Universidad de La Habana. Hice algunas sugerencias constructivas y me las aceptaron. Además, su ubicación a la entrada de la ciudad favorecía mucho el urbanismo de la zona. Así fue como nació el actual IPVCE Luis Urquiza Jorge. </div><div style="text-align: justify;">«Vivo orgullosa de aquella etapa, a la que dediqué diez años —dice—. Fue la mejor de mi vida profesional. Con un claustro competente en lo académico. Pero también exigente en la creación de valores en los educandos, como puntualidad, patriotismo, honestidad, disciplina, colectivismo… En aquel primer curso nadie cobró un centavo. Lo trabajamos de forma voluntaria. El germen de la enseñanza preuniversitaria tunera fue aquel inolvidable grupo de profesores y alumnos». </div><div style="text-align: justify;">Añade que el colectivo estudiantil del Luis Urquiza Jorge resultó siempre un paradigma de participación en actividades diversas. Tenían grupos musicales, elencos de teatro, equipos deportivos… Tomaban parte en festivales, movilizaciones y actos con un frenesí desbordante. Y en cuanto al rendimiento, sus resultados eran de primer nivel. Tenían fama de estar bien preparados. </div><div style="text-align: justify;">«Cada año los directores de pre teníamos una reunión con los rectores de las universidades. Ellos siempre nos decían que los egresados del Urquiza nunca tenían problemas. Incluso algunos muchachos llegaron a impartir clases a sus compañeros —acota—. Como Carlos Tamayo, monitor de Español y Literatura. Cuando enfermó el profesor Barciela, antiguo docente de una de las academias privadas, quien trabajó con nosotros, Carlos iba en sesión contraria a ver al convaleciente para recibir sus orientaciones y que nadie quedara sin recibir la docencia. «En el cuidado de la propiedad social no tenían rivales —atestigua—. Al preuniversitario llegaban los inspectores nacionales y me preguntaban que si el mobiliario escolar era nuevo. Les decía que no. Se admiraban de no encontrar un rayón ni un escrito en los pupitres. Teníamos un trabajo muy serio en eso. El cumplimiento del reglamento era estricto. ¡Yo hasta bajé falsos de faldas muy cortas y mandé a rectificar pelados mal hechos! Ellos ahora lo agradecen. </div><div style="text-align: justify;">«Recuerdo la actividad que hicieron los alumnos de aquel primer curso cuando el preuniversitario cumplió 30 años de fundado —prosigue—. Vinieron de todas partes de Cuba. Incluso, hasta algunos radicados en el exterior. Pernoctaron en las casas de sus compañeros y financiaron de sus bolsillos los encuentros. Fue en la sede de la Asociación de Economistas. Se abrazaban, se contaban historias, brindaban… Y en eso comenzó a caer un aguacero. ¿Y qué crees que hicieron? ¡Pues bailar bajo la lluvia, contentos y felices! Hembras y varones, hermanados como en los mejores tiempos del pre. Me regalaron un libro firmado por todos con esta dedicatoria: "Para nuestra directora de siempre"».</div><div style="text-align: justify;">Nelva revisa un folio de mensajes electrónicos recibidos de diversas partes. Son de ex alumnos del pre que ella acunó e hizo crecer. De pronto me pregunta. «¿Me publicarías un breve texto dirigido a ellos y a quienes me acompañaron?». Le digo que sí. Y entonces me dicta: «Mis afectos a los ex alumnos del Instituto Preuniversitario Luis Urquiza Jorge. Siempre he sentido el orgullo de haber participado en la formación de sus vidas. De igual forma, mi agradecimiento a los docentes y trabajadores que me acompañaron durante aquellos diez años en que laboramos juntos. Les aseguro que nunca los olvidaré».</div><div style="text-align: justify;">Los tuneros tampoco te olvidan, Nelva.</div>Juan Morales Agüerohttp://www.blogger.com/profile/11466733017429546674noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19719818.post-23016500533168970272021-01-31T21:40:00.003-05:002023-05-22T20:30:32.339-04:00La carretera vieja<div class="separator"><div class="separator" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; text-align: justify;"><div style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1463" data-original-width="2048" height="143" src="https://1.bp.blogspot.com/-Jis3YqIOlbo/YBdo9Lrr07I/AAAAAAAABCQ/ZICe_MTRgc8J5bwYWMDi6_QcPrFJBYWugCLcBGAsYHQ/w200-h143/transporte%2Bserrano%2B%2BAbril%2B1964.jpg" width="200" /></div>A pesar de las dificultades y los infortunios que se padecen hoy con el transporte terrestre para viajar entre Manatí y Tunas, nada se compara (¡ni remotamente!) con lo que se sufría en el mismo trayecto hasta hace poco más de 40 años. ¿Motivos? Por entonces aún no existía la carretera directa que enlaza a esos territorios (entró en servicios a inicios de los años 80 del siglo pasado), y que cruza por las cercanías de comunidades rurales otrora ignoradas por el pavimento, como Dumañuecos, La Guinea y el Cerro de Caisimú. Cierto es que por aquella época no escaseaba tanto el combustible como ahora, y que los precios del pasaje eran mucho más económicos. Pero solo una necesidad o un trámite impostergables eran capaces de decidir a alguien a desplazarse hasta la capital provincial por la tristemente célebre carretera vieja. Desconozco la fecha exacta en que fue construida, aunque imagino que haya sido en los tiempos en que comenzó a producir azúcar el desaparecido ingenio. Tiene una extensión de 42 insoportables y extenuantes kilómetros hasta su entronque con la Carretera Central (por la zona de Lebanón), a los cuales se les suman los únicos 16 kilómetros de sosiego con los que cuenta el itinerario hasta Tunas. Dudo que algún manatiense menor de 60 años haya utilizado ni siquiera una vez esa decrépita vía. Pero quienes superamos esa friolera (¡sin que nadie nos quite lo bailado!) bastante que lo hicimos cuando los horarios del ferrocarril no se ajustaban a nuestras urgencias. Los viajes los realizaban los transportes serranos, popularmente conocidos por el simpático sobrenombre de «guarandingas». Se trataba de camiones soviéticos como el de la foto, habilitados para acomodar -es un decir- a unas 25 personas sentadas y a cualquier cantidad apretujada en el pasillo y en la escalera. Los equipajes de los viajeros se amontonaban encima del techo. En ocasiones algunos se venían abajo por el traqueteo y sus propietarios solo se percataban de su falta al terminar el viaje. ¡Demasiado tarde! Por cierto, en el citado Entronque de Lebanon uno de estos vehículos fue colisionado por un tren procedente de La Habana el 20 de septiembre de 1965, con saldo de 22 muertos y numerosos heridos. Por entonces no existía el elevado ferroviario que luego de construyó allí. Pero sigo con la carretera vieja, la guarandinga y el recorrido Manatí-Tunas y Tunas-Manatí. La tormentosa permanencia a bordo duraba aproximadamente dos horas y media, tanto en una como en otra dirección. Y todo en medio de múltiples paradas, sorteo de cunetas, evasión de baches, roturas imprevistas e interminables baños de polvo. Y si San Pedro le daba por llegar, bueno… ¡llovía más en el interior que afuera! Así pasaba La Victoria, La Aita, Gratitud, Laura, La Vega, El Rincón, El 24, Villanueva y otras comunidades cuyos nombres ya no recuerdo. Solo la llegada a Tunas ofrecía el ansiado respiro. Pero solo por un rato, porque al atardecer, después de cumplida la diligencia, el viajero debía enfrentar y padecer los mismos tormentos en el viaje de retorno. La nueva carretera transformó el estado de cosas en beneficio público. La carretera vieja quedó ahí, ahora con categoría de intransitable terraplén o de casi guardarraya invadida por la vegetación, como testimonio de una época dejada atrás por los almanaques.
</div></div><p style="text-align: justify;"></p><p></p><br />Juan Morales Agüerohttp://www.blogger.com/profile/11466733017429546674noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19719818.post-8853177161460436472021-01-24T20:34:00.004-05:002021-06-29T16:33:50.122-04:00¡Llegó el circo!<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-oGSGfHHjBrg/YA4fPRaZroI/AAAAAAAABB4/xyhvEpDREIwngm8WCHpVYLE8AAr-Sk4-gCLcBGAsYHQ/s843/cIRCO.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="503" data-original-width="843" height="119" src="https://1.bp.blogspot.com/-oGSGfHHjBrg/YA4fPRaZroI/AAAAAAAABB4/xyhvEpDREIwngm8WCHpVYLE8AAr-Sk4-gCLcBGAsYHQ/w200-h119/cIRCO.jpg" width="200" /></a><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql rrkovp55 a8c37x1j keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d3f4x2em fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v knj5qynh oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto">Allá
por los años 60 del siglo pasado, los manatienses disfrutábamos cada
año de un acontecimiento lleno de colorido, expectación y carisma: el
circo. ¡Ah, cuánto nos divertían sus presentaciones! Los niños, en
especial, celebrábamos su llegada con desmesuradas muestras de alegría.
¿Cómo no hacerlo en un batey azucarero donde nunca ocurría nada
extraordinario? Por cierto, su arribo jamás nos tomaba por sorpresa. En
efecto, unos días antes, sus representantes recorrían el pueblo para
promocionar sus presentaciones. ¿Cómo? Pues por medio de unos pasquines
de papel que traían impreso el nombre del circo y sus números más
populares. Los pegaban con engrudo en los postes del alumbrado para que
la gente los viera. ¡Conservo uno entre mis papeles de la época! Un par
de días después, el circo hacía efectiva su presencia con un desfile
por las calles del pueblo, en el que participaban tanto los artistas con
sus vestimentas como los animales (debidamente enjaulados, desde
luego). Recuerdo los nombres de algunos de aquellos circos que nos
visitaban: Santos y Artigas, Llerandi, Pubillones, Montalvo... ¿Cuál era
el mejor? No sabría decirlo. Pero todos traían algo especial. Los
circos escogían diferentes lugares para levantar sus carpas de lona,
armadas en récord de tiempo por los popularísimos tarugos. Los más
frecuentes eran el patio del Centro Escolar Orlando Canals y la cancha
del estadio de fútbol. Tan pronto se instalaban, los muchachos íbamos a
merodear por sus inmediaciones con la esperanza de ver de cerca de los
elefantes y a los monos. O, mejor aún, de admirar en ropa ligera a
algunas de las bellísimas modelos que solían acompañarlos. La noche de
la función casi estallábamos de tanto gozo. Nuestros padres sacaban
desde bien temprano las papeletas y allá íbamos temprano a tomar
asiento, lo mismo en las lunetas junto a la pista que en el llamado
gallinero, rebosante de pueblo. Luego todo era comernos con los ojos los
números que incendiaban nuestra fantasía. Los payasos figuraban entre
los artistas más carismáticos, sin menospreciar a los trapecistas, con
aquellos saltos espectaculares que nos hacían temblar de miedo ante una
posible caída. También el traga fuegos, los contorsionistas, los
malabaristas, los magos, los animales amaestrados, en fin... Había
circos que incluían en sus elencos a cantantes de moda, que se ganaban
unos pesos adicionales interpretando canciones, ahora no recuerdo si a
capela o con grabaciones. Recuerdo, en especial, a un cantante casi
olvidado, llamado Kino Morán. ¡Ni siquiera las discotecas del ayer lo
tienen en cuenta! Los circos no solían pasarse mucho tiempo en las
localidades que visitaban. A lo sumo, un par de días. Durante esas dos
jornadas –sus funciones eran de alrededor de una hora y media- no se
revelaba en la localidad suceso de mayor connotación. La última noche
nos llenaba de tristeza, pues, al salir el último espectador de la
carpa, los tarugos desmontaban la enorme lona, la cargaban en sus
camiones, tranquilizaban a los animales, tomaban carretera y... ¡hasta
el próximo año! El sitio quedaba con la huella de su presentación en
forma de cucuruchos de maní vacíos, palitos de algodón de azúcar y
papelitos de caramelos. Y nosotros retornábamos a casa cargados de
tristeza, porque sabíamos que no tendríamos más circo hasta el año
venidero.</span></div><br />Juan Morales Agüerohttp://www.blogger.com/profile/11466733017429546674noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19719818.post-81340837130337170632021-01-18T14:12:00.004-05:002021-01-31T20:48:52.699-05:00Las becas en el recuerdo<div style="text-align: justify;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-_wdWMnq2rHM/YAXcoXlAtZI/AAAAAAAABBM/d1tr5VHACnc1jlyKh72aVz22HcI7YXbuACLcBGAsYHQ/s427/beca.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="279" data-original-width="427" height="131" src="https://1.bp.blogspot.com/-_wdWMnq2rHM/YAXcoXlAtZI/AAAAAAAABBM/d1tr5VHACnc1jlyKh72aVz22HcI7YXbuACLcBGAsYHQ/w200-h131/beca.jpg" width="200" /></a>Las becas fueron para los estudiantes de mi generación una de esas experiencias que jamás se olvidan. Quienes nos acogimos a su severo régimen en aquellos tiempos—finales de los años 60 y toda la década de los 70— no teníamos otra opción al terminar la enseñanza secundaria, pues en Manatí no existían posibilidades de llegar más lejos: carecía de politécnicos y de preuniversitarios y ni hablar de facultades universitarias. En toda la provincia no había EIDE, vocacionales, centros de arte, tecnológicos… ¡ni escuelas-talleres! Entonces, los que estábamos dispuestos a continuar estudios «a como fuera», debíamos emigrar, y unos lo hacían para La Habana (preuniversitarios Carlos Marx, Manuel Bisbé y Arbelio Ramírez), otros para Santiago y los más para Holguín, en especial para el instituto Juan José Fornet. Además de lo que significaron en el orden académico, las becas fueron para nosotros una gran escuela existencial. En sus albergues aprendimos muchas cosas que en predios familiares jamás nos enseñaron, como lavar la ropa. Me enfrenté con esta tarea tan pronto me bequé en septiembre de 1971 nada menos que en Topes de Collantes, en lo alto de la Cordillera del Escambray. Mi amigo y hermano Humberto Vázquez y yo (ambos con solo 15 años de edad) habíamos solicitado plazas para estudiar Educación Física en La Habana. Y, sin previo aviso, nos cambiaron la seña (como se dice en pelota) y, en lugar de la capital, nos enviaron para aquellas montañas donde el frío casi nos calaba los huesos. Allá arriba me enfrenté por primera vez con la ropa sucia. Por entonces, los becados usábamos uniformes de caqui carmelitas (¿los recuerdan?), con una banda color chocolate en los bordes de las mangas. Había que lavarlos cada cierto tiempo, porque allí no teníamos a mamá para que lo hiciera por nosotros. Y los pases eran cada dos meses. De manera que, o lavábamos nosotros mismos, o elegíamos andar churrosos. Y —¡qué remedio!—, optamos por lo primero. Honestamente, el lavado de mis uniformes (entregaban dos) no me quitó jamás el sueño. Yo los empapaba bajo la llave, los enjabonaba un poco, los estregaba no mucho, los enjuagaba y finalmente, mojados y sin exprimir (para que no se estrujaran demasiado), los ponía a secar en perchas en el balcón de mi edificio. Como por entonces nadie llevaba a las becas una plancha eléctrica, la solución para que los pantalones quedaran más o menos estirados y con filo era acomodarlos entre el bastidor de cartón de la litera y la colchoneta. No quedaban perfectos, pero resolvíamos. En materia de porte y aspecto, nos pelábamos entre nosotros mismos, en ocasiones con un singular peine felizmente desaparecido al que llamaban barberito, que utilizaba dos cuchillas de afeitar y que, en manos de un improvisado, era capaz de llenarle la cabeza de cucarachas a cualquiera. Algo a lo que me tuve que adaptar a toda prisa fue a levantarme temprano. Dormilón incorregible en casa, en mi nuevo destino me vi obligado a dejar la cama a las seis de la mañana, tenderla bien para que no me reportaran en la inspección matutina, correr a la formación en la plaza y desayunar a toda velocidad, pues para eso el reglamento había establecido un tiempo brevísimo. Por cierto, la litera que me tocó era de tres pisos (¡jamás había visto una igual!), y la parte que me asignaron fue la más alta, a la que accedía por una escalerita situada en uno de sus laterales. ¡Todo era novedad! En materia gastronómica, los becados melindrosos tuvimos que aprender a comer de todo, so pena de morir de inanición. Recuerdo aquellos famosos Tres Mosqueteros –arroz, chícharo y pan- que signaban el menú cotidiano de las becas durante muchos años. Eso sí, cuando íbamos a la casa, nuestros padres nos pertrechaban de suministros de campaña, como azúcar, limones, turrones de coco, leche condensada hervida, paniqueques y cuanta cosa pudiera aplacarnos el hambre, todo bien guardado dentro de aquellas maletas de madera que se usaban (¡no había otras!) en la época. Las comunicaciones con nuestras familias eran solamente por cartas (demoraban casi un mes en llegarnos) o telegramas (casi siempre se perdían), pues no había teléfonos. Con el paso de los años, las becas se fueron haciendo menos rígidas y más permisivas. Los pases ya no eran tan espaciados ni el rigor tan severo. Francamente, conservo buenos recuerdos de mis años como becado, que no fueron pocos, pues luego de aquel debut lejos de casa en el Escambray, transité por otros escenarios, y de todos extraje enseñanzas. En las becas hice muchos amigos, cometí travesuras, me quitaron pases y adquirí independencia. A estas alturas de mi vida, siento por aquellas etapas un sentimiento de gratitud.</div>Juan Morales Agüerohttp://www.blogger.com/profile/11466733017429546674noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-19719818.post-34947565371803504942020-12-26T16:43:00.004-05:002020-12-26T16:46:31.680-05:00El parque de Manatí <div class="separator"><div style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; text-align: left;"><img border="0" data-original-height="640" data-original-width="1313" height="156" src="https://1.bp.blogspot.com/-BVo_A0kcz1s/X-etd5zNggI/AAAAAAAABAg/OX_YQCbnfS4xETrn9Kh2CQxvz2_Y9eH9ACLcBGAsYHQ/w320-h156/PARQUE%2BDE%2BMANAT%25C3%258D%2B.%2BMUY%2BBUENA%2B2.jpg" width="320" /> </div></div><div style="text-align: justify;">La imagen del parque municipal de Manatí merodea con nostálgica frecuencia por mi pensamiento. ¡Cuántos recuerdos se asocian a ese lugar entrañable, donde muchos aprendimos a querer a nuestro terruño! Según testimonios de la época, su inauguración oficial fue el 20 de mayo de 1927. Por entonces disponía de bancos prefabricados, con alguno que otro de madera, comunicados entre sí por pasillos de gravilla fina. En el centro, sobre un pedestal de dos metros de altura, emplazaron un busto de José Martí, que luego, por razones que desconozco, fue retirado junto con su pedestal. En la década de los años 50, el parque fue sometido a una remodelación capital, tarea que estuvo cargo de Rafael López, un arquitecto nativo de la localidad. Las obras previeron la colocación de un asta para izar nuestra bandera y un muro de casi tres metros de alto seis de ancho en uno de sus ángulos, al cual se le empotró un busto del Apóstol y un pensamiento suyo en letras de bronce que aún permanece allí: «Los hombres van en dos bandos, los que aman y fundan, los que odian y deshacen». (Ese muro conserva huellas de impactos de balas calibre 50 de cuando la localidad fue bombardeada por la aviación batistiana el 2 de diciembre de 1959). Los bancos antiguos se sustituyeron por bancos de granito, y se distribuyeron por toda el área, a la cual se le agregaron pasillos interiores y exteriores de hormigón. Una de las remembranzas más antiguas que tengo de nuestro parque se relaciona con la manera en que los adolescentes de mi época paseábamos en torno suyo en las noches de fines de semana: las hembras lo hacían en un sentido y los varones a la inversa. Así unos y otras nos encontrábamos de frente cada vez que completábamos un giro. La instalación fue siempre una concurrida área de juego. De pequeño solía ir por las tardes a patinar en unión de varios de mis compañeros de escuela. Lo hacíamos a riesgo de partirnos la crisma entre los bancos largos del centro, con aquellos declives suaves y aquel granito impecable moteado de negro, en los que tantas veces descabecé un sueñecito, me tumbé a leer un libro o discutí sobre fútbol con los fanáticos del pueblo. Recuerdo cómo admirábamos las habilidades de patinadora de Marilín Betancourt, quien era capaz de saltar sobre los bancos a toda velocidad sin causarse ni un rasguño. Por entonces el parque exhibía un rostro mucho más atildado que hoy, con su glorieta central cubierta de floridas enredaderas y sus áreas delimitadas por una cerca de buganvilias impecablemente atendidas por el viejo Eulogio, quien la podaba y cuidada con una devoción que no ha vuelto a repetirse. Las áreas verdes eran también una maravilla de perfección. Eulogio las regaba con aquellas tuberías de mariposa que pulverizaban el agua y la convertían en lluvia fina. Quien se atreviera a pasar sobre ellas se arriesgaba a ganarse una reprimenda. Algo curioso en nuestro parque fue la lealtad de algunos manatienses con sus bancos predilectos. Si ocasionalmente lo encontraban ocupado, preferían dar una vuelta por los alrededores, o, incluso, retornar a casa antes que recurrir a una segunda opción en uno que no fuera el suyo. También recuerdo la polémica local desatada en 1996 tras la colocación del monumento a Barbarito Diez en uno de sus ángulos. A pesar del cariño que el pueblo siente por el Príncipe del Danzón, muchos manatienses se opusieron a que se eliminara un banco y se alterara la configuración original del parque, aun con ese noble propósito de homenaje. En el año 2008 el huracán Ike le cercenó buena parte de su vegetación, incluidas las añejas palmas reales (en cuyos troncos muchos grabámos nuestros nombres cuando éramos muchachos) y los árboles de higuillo que le daba sombra a los bancos largos. Por fortuna, ya vuelve a tener presencia vegetal. Nuestro parque municipal es un sitio que nos toca la fibra de la sensibilidad. Allí crecimos, soñamos, discutimos y amamos. Ha visto transitar por la vida a varias generaciones de manatienses. Es una reliquia que merece conservarse para que quienes nos sucedan la aprecien y la admiren. (Agradezco al perfil de FB de la emisora municipal estas magníficas imágenes. En la más antigua (en blanco y negro) se aprecia al fondo el antiguo hotel, demolido en el bombardeo al que ya hice referencias).</div>Juan Morales Agüerohttp://www.blogger.com/profile/11466733017429546674noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19719818.post-58815280199126103302020-12-24T17:08:00.005-05:002020-12-24T17:08:30.711-05:00El médico de El Puerto<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div style="text-align: justify;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-v2ZaaJke-6Q/X-URHoX5TvI/AAAAAAAABAE/xdEKlNVB5dc4nOXElBXBhkqk0EC9z3DzACLcBGAsYHQ/s572/Dr.%2BJos%25C3%25A9%2BA.%2BBen%25C3%25ADtez.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="572" data-original-width="416" height="200" src="https://1.bp.blogspot.com/-v2ZaaJke-6Q/X-URHoX5TvI/AAAAAAAABAE/xdEKlNVB5dc4nOXElBXBhkqk0EC9z3DzACLcBGAsYHQ/w146-h200/Dr.%2BJos%25C3%25A9%2BA.%2BBen%25C3%25ADtez.jpg" width="146" /></a>Cuando se habla del ejercicio de la Medicina en Manatí, el nombre de José A. Benítez Gutiérrez sale a relucir por derecho propio. Los más jóvenes seguramente no lo recuerdan, pero me estoy refiriendo al popularísimo Médico del Puerto, un seguidor de Galeno que hizo época en la localidad y mucho más allá en las décadas de los años 60 y 70 del siglo pasado por sus aciertos a la hora de diagnosticar y tratar los más diversos requiebros de salud. Tenía su consultorio a la orilla del mar, muy próximo a la entrañable y recordada Playita, en un local aledaño a su vivienda, donde vivía con su familia, de la que formaban parte sus hijos Aki y Antolín. Ante la aparición de cualquier malestar en alguno de sus hijos, las madres manatienses tomaban el trencito y viajaban hasta el Puerto (18 kilómetros bien contados) para que Benítez lo examinara. Por cierto, al llegar había que echar rápido pie a tierra y correr a toda velocidad, porque solamente se repartían 20 turnos. Y, en muchas ocasiones, la demanda solía estar muy por encima de la oferta. La consulta tenía el valor de cinco pesos, pero la gente los desembolsillaba con gusto. Porque, en honor a la verdad, no había afección que Benítez no neutralizara con su sapiencia profesional: parasitismo, fiebre alta, dolores de cabeza, inapetencia, molestias óseas, afecciones estomacales... La confianza en él era absoluta, por lo que no era raro que vinieran a verlo personas desde localidades distantes Un viaje hasta la consulta de Benítez exigía dedicarle casi el día completo, pues el trencito (siempre un coche-motor) no hacía el siguiente viaje de retorno a Manatí hasta el atardecer. En consecuencia, los menesterosos tenían por costumbre llevar su almuerzo en vasijas para consumirlo sentados a la orilla de la playa, mientras les llegaba el turno para ser atendidos. Más de una vez mi buena madre me llevó hasta él. Le rogaba a todos los santos que no me prescribiera inyecciones, especialmente las de Extracto Hepático, o unas gotas con sabor horrible, llamadas Venatón. Pero casi nunca lograba salirme con la mía. Benítez me hacía acostar sobre una pequeña camita y allí me auscultaba, me reconocía y me hacía sacar la lengua. Luego se sentaba ante su vieja Remington y escribía las consabida recetas, que traían su nombre impreso en la parte superior. Conservo algunas como reliquias. Varios años después, el Médico del Puerto abandonó la medicina privada y comenzó a trabajar en nuestro hospital. La gente lo siguió prefiriendo como en otros tiempos. Tuve la suerte de hacerme su amigo. Con él solía conversar largo y tendido sobre cualquier tema, pues tenía una cultura enciclopédica. Murió hace poco más de una década. Los manatienses jamás lo olvidaremos.</div></div>Juan Morales Agüerohttp://www.blogger.com/profile/11466733017429546674noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19719818.post-32976434743940260272020-12-22T19:30:00.006-05:002020-12-22T19:33:23.292-05:00El hueco (o el hoyo) de Facundo <div class="separator" style="text-align: left;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-7uUlZ4PZ6as/X-KQAPHgD0I/AAAAAAAAA_s/MHMRfyI5_mMG5_c1Z6ksIwYhrwL2a9lCgCLcBGAsYHQ/s395/Hueco%2Bde%2BFacundo.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="296" data-original-width="395" height="150" src="https://1.bp.blogspot.com/-7uUlZ4PZ6as/X-KQAPHgD0I/AAAAAAAAA_s/MHMRfyI5_mMG5_c1Z6ksIwYhrwL2a9lCgCLcBGAsYHQ/w200-h150/Hueco%2Bde%2BFacundo.jpg" width="200" /></a></div><div style="text-align: justify;">Allá por los años 50 del siglo pasado, un conocido ex boxeador y camionero manatiense ya fallecido, de nombre Facundo Acuña, comenzó a extraer tierra con fines comerciales en una zona próxima al actual centro telefónico del municipio. Refieren testigos de la época (entre ellos su hijo Cundi) que, primeramente, dicha labor se realizaba mediante el pico y pala, hasta que luego se apeló a los buldózeres, más rápidos y menos agotadores. Por aquellos tiempos apenas existían viviendas en sus inmediaciones. La tierra extraída -blanca, de excelente calidad y magnífica para rellenar casas, calles y caminos- fue originando poco a poco una enorme oquedad, a la cual los lugareños se dieron enseguida en llamar El hueco (o el hoyo) de Facundo. La pequeña cantera se estuvo explotando intensamente durante décadas, hasta que un día Facundo y sus operarios decidieron ponerle punto final la empresa y dedicarse a otras cosas. El hueco (o el hoyo) de Facundo quedó allí como una confirmación de los esfuerzos del hombre por aprovechar en su beneficio los recursos brindados por la naturaleza. Recuerdo que cuando llovía torrencialmente, se anegaba de agua, ocasión que aprovechaban muchos fiñes de las proximidades para utilizarlo como piscina. Tampoco faltaban por el estratégico sitio la presencia de parejitas de enamorados, que se daban cita por allí para consumar sus encuentros furtivos, fuera del alcance de chismes barrioteros y pupilas indiscretas. Más tarde, El hueco (o el hoyo) de Facundo asumió funciones menos dignas, al ser tomado como vertedero donde arrojaban desperdicios y escombros tanto el vecindario como las instituciones locales, un verdadero paraíso para los “buzos” que escarbaban entre las montañas de basura en busca de trastos y objetos inservibles para entregarlos a materia prima o para aprovecharlos vayan usted a saber en qué menester. También fue el lugar de destino para cuanto hierro viejo molestara en algunas de las áreas del ingenio. Con tal método, poco a poco el hueco se fue rellenando otra vez hasta quedar en las condiciones en que se encuentra actualmente. De la oquedad original apenas quedan vestigios, porque el tiempo se encargó de sellarla. Muchas de las casas y locales que hoy se levantan en su perímetro fueron edificadas sobre ese heterogéneo material, llegado allí de manos de los recogedores de basura y de chatarra de más de una generación. El hueco (o el hoyo) de Facundo no es un nombre abstracto para los manatienses, sino una referencia concreta y precisa para llegar a sitios muy bien determinados de la localidad. "Eso queda por allá por el Hueco de Facundo", le dicen a quien no da con una dirección. Su historia tiene que ver con movimiento de tierra y con ruido de camiones en una época donde toda esa zona estaba despoblada y virgen. Pero, historia al fin, nos trae desde la distancia una página que rellena a su manera un espacio entrañable de nuestros afectos.</div>Juan Morales Agüerohttp://www.blogger.com/profile/11466733017429546674noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19719818.post-67135955708600945422020-12-21T08:28:00.003-05:002020-12-21T08:30:08.073-05:00El chalet del marqués de San Miguel de Aguayo<div class="separator"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-6bUljHSRNP0/X-Cipav81HI/AAAAAAAAA-U/cVIjlOdae4AfP4O71kN-T6AXGIOCMbIRgCLcBGAsYHQ/s1191/Casa%2Bchal%25C3%25A9%2Bchalet%2Bresidencia%2BMarqu%25C3%25A9s%2Bde%2BAguayo%2BEBIR%2B%2B%25282%2529.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="726" data-original-width="1191" src="https://1.bp.blogspot.com/-6bUljHSRNP0/X-Cipav81HI/AAAAAAAAA-U/cVIjlOdae4AfP4O71kN-T6AXGIOCMbIRgCLcBGAsYHQ/s320/Casa%2Bchal%25C3%25A9%2Bchalet%2Bresidencia%2BMarqu%25C3%25A9s%2Bde%2BAguayo%2BEBIR%2B%2B%25282%2529.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;">En 1911, un joven abogado nombrado Eduardo Diez de Ulzurrún y Alonso, Marqués de San Miguel de Aguayo y natural de la Corella, en la comunicad española de Navarra, desembarcó por la zona de Sabanalamar, en el litoral manatiense, con el propósito de comprar en la región buenas tierras donde contruir un ingenio azucarero. El lugar escogido por el recién llegado fue la finca Minas Blancas. Con mano de obra procedente de varias islas del Caribe, e, incluso, con no pocos compatriotas suyos (en especial los de origen canario), el ingenio Manatí estuvo listo en 1913, y, un año después, hizo su primera zafra. Diez de Ulzurrún fue su administrador desde el primer día hasta 1925. En esta imagen aparece un ángulo de la suntuosa residencia de estilo victoriano que se hizo construir en la parte trasera de la factoría. Era de tabloncillo machihembrado, con cubierta de tejas alicantinas de varias aguas, coronada por almenas. Disponía de dos alas, comunicadas entre sí por un pasillo central. Tenía un patio interior, y, en su parte frontal, una fuente en medio de una glorieta rodeada de columnas y plantas ornamentales. En torno suyo, una verja estéticamente concebida le otorgaba a la mansión glamur y personalidad. La residencia tuvo luego diferentes usos. En los primeros años de la década de los 60 fungió como creche, una institución parecida a los actuales círculos infantiles. Luego sirvió de sede a la Escuela Básica de Instrucción Revolucionaria (EBIR), y, años después, devino albergue para estudiantes de otros territrorios que cursaron estudios en la Secundaria Básica Dos de Diciembre. También le proporcionó espacios a las oficinas de la Empresa Agropecuria (la llamaban Agrupación) y al Museo Municipal. En la década de los años 80 un incencio casi redujo al inmueble a cenizas. Solo quedó en pie una parte, que fue utilizada por la Asociación Hermanos Saiz y sus jóvenes artistas. En la actualidad su terreno lo ocupa un organopónico.</div>Juan Morales Agüerohttp://www.blogger.com/profile/11466733017429546674noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19719818.post-38384248884556437382020-02-06T19:46:00.001-05:002020-02-06T20:21:23.924-05:00Una foto en Feisbuk <div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-Hm0CUXV94SE/XjyzODwm-ZI/AAAAAAAAAz0/XfFKMGwtgXslUt6qwk4Lrep6KtZ-YRNzwCLcBGAsYHQ/s1600/Foto%2BFeisbuk.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="225" data-original-width="225" src="https://1.bp.blogspot.com/-Hm0CUXV94SE/XjyzODwm-ZI/AAAAAAAAAz0/XfFKMGwtgXslUt6qwk4Lrep6KtZ-YRNzwCLcBGAsYHQ/s1600/Foto%2BFeisbuk.png" /></a></div>
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<![endif]-->«Papi, ¿con qué permiso subiste a Feisbuk esa fotografía mía?», me preguntó hace poco, muy enojada, mi hija Beatriz, de 13 años de edad, al encontrar en esa red social una imagen suya tomando leche en biberón. «No lo vuelvas a hacer sin contar conmigo. Soy yo quien debe decidir». Y, acto seguido, me soltó tun denso sermón acerca de la privacidad en Internet y cuánto debemos protegerla para evitarnos amargos contratiempos. </div>
<div style="text-align: justify;">
El incidente no quedó ahí. Terminada su diatriba, me conminó a eliminar de mi muro la «dichosa» instantánea. Opuse resistencia con el argumento de que con eso privaría a nuestros conocidos de apreciar una etapa bonita de su vida. Pero ella no transigió. «¿Y mis compañeros de aula? No te imaginas el ´chucho´ que me darían si la llegan a ver», refutó. Y como su vehemente exigencia me pareció derecho legítimo, accedí a su solicitud. </div>
<div style="text-align: justify;">
Para muchos usuarios, la tentación de colgar fotos en esta red social parece constituir una suerte de irresistible acto reflejo. Yo lo hago con frecuencia, y, aunque no me obsesionan los «Me Gusta» ni me frustran los silencios, admito que una buena acogida siempre reconforta. Una imagen familiar u otra con una reunión de amigos suele ser bien recibida por quienes no tienen la posibilidad de darles un abrazo a los que allí aparecen. No deberíamos privarlos de esa alegría desde la distancia física. </div>
<div style="text-align: justify;">
Pero, aun cuando una foto en Feisbuk cumple también el objetivo de que sus destinatarios confirmen qué buena presencia tiene su protagonista, abruman las que confunden la red con una pasarela, y, en consecuencia, pierden el sentido de la perspectiva. Forzar a un amigo a celebrar «algo» de lo que la imagen carece no dejará de ser un acto de presión. </div>
<div style="text-align: justify;">
He visto comentarios a fotos que -por lo hipócritas o quizás por lo burlescos- me han causado pena. «¡Ave María, cuánta hermosura! ¡Estás como para portada de revista!», dicen de alguien con quien la naturaleza fue cicatera en el reparto de atractivos. Lo triste es que la persona que figura en la imagen se lo llega a creer y termina agradeciendo el halago. Bueno, se dice que la belleza está en los ojos de quienes miran. </div>
<div style="text-align: justify;">
Pululan en la red las fotos que, por su contenido, resultan chocantes. Como aquellas en las que ciertos compatriotas residentes allende el océano posan sosteniendo en sus manos enormes piezas de carne o en medio de bacanales llenas de exquisiteces. Tengo la certeza de que tal ostentación de bonanza alimentaria solo pretende provocar desazón y que las papilas gustativas de quienes vivimos del lado de acá entren en shock salival. Un propósito que, además de pueril, divierte. </div>
<div style="text-align: justify;">
Los teléfonos celulares de muchos visitantes solo parecen tener lentes para fotografiar o grabar nuestras penurias. Jamás enfocan una graduación universitaria ni una operación de neurocirugía. Empero, no hay deambulante andrajoso, bache callejero, local desaliñado, cartel fuera de tiempo, cola de agromercado o trifulca de barrio que se les escape. Cuando retornan a la «tierra prometida», cuelgan las instantáneas en Feisbuk y se burlan a mandíbula batiente del país que un día los vio nacer. </div>
<div style="text-align: justify;">
Está la otra cara de la moneda, desde luego. Y, por aquello de que generalizar es siempre equivocarse, gracias a Feisbuk se colocaron de nuevo ante mí –al menos por fotografías- muchos compañeros de estudio y amigos de la infancia que, por diversos motivos, se perdieron de mi brújula existencial en determinadas etapas de nuestras vidas. La red me los ha presentado en sus lugares de residencia, nostálgicos unos y satisfechos otros. Dicen que una fotografía vale por mil palabras, y es cierto. </div>
<div style="text-align: justify;">
A Feisbuk le debo, además, conocer por imágenes las ciudades más populosas del planeta, algunas de sus personalidades más relevantes y regiones remotas de extraordinaria belleza. No me sonroja reconocerme adicto a mi plataforma. Todos los días la visito varias veces y la reviso, aunque me ocurra casi siempre como al que abre su nevera una y otra vez a sabiendas de que no encontrará nada dentro. </div>
<div style="text-align: justify;">
Soy su deudor, además, por permitirme que mis amigos asistan mediante las imágenes al desarrollo de mis hijas y a sus resultados académicos; a la historia pasada y presente de su terruño; a la actualidad gráfica de cualquier detalle que me parezca interesante… Todo sin imponerles criterios estéticos ni políticos. La fotografía, además de congelar para la posteridad un instante de la vida, tiene también carácter aglutinador. </div>
<div style="text-align: justify;">
En fin, el fenómeno Feisbuk gana cada día nuevos adeptos. Esta grafía, por cierto, no constituye un disparate. A fuer de usarse como se pronuncia, el nombre de la red potenció su alcance lingüístico hasta perfiles insospechados. Hoy es factible acceder a sus dominios a través de un enlace que la incluye: <a href="http://www.feisbuk.es/" marked="1">www.feisbuk.es</a>. No dudaría que la severa Real Academia de la Lengua le extienda alfombra de bienvenida. </div>
<div style="text-align: justify;">
Mientras tanto, me preparo para subir a la red social una nueva fotografía de mis hijas, ahora disfrutando a su manera de sus vacaciones escolares. Antes les pediré permiso para hacerlo. El incidente con Beatriz me enseñó a respetarles ese derecho. </div>
Juan Morales Agüerohttp://www.blogger.com/profile/11466733017429546674noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19719818.post-82710915387879445722019-10-13T19:49:00.003-04:002019-10-13T19:54:56.945-04:00Una anécdota beisbolera<div style="text-align: justify;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-zcmHp5F6ds4/XaO3xtS6ZLI/AAAAAAAAAcs/MKAoaRzt_KYzEZ3aEjcxo0xQid2ndv9nACLcBGAsYHQ/s1600/v4-1200px-Swing-a-Baseball-Bat-Step-11-Version-4.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="900" data-original-width="1200" height="240" src="https://1.bp.blogspot.com/-zcmHp5F6ds4/XaO3xtS6ZLI/AAAAAAAAAcs/MKAoaRzt_KYzEZ3aEjcxo0xQid2ndv9nACLcBGAsYHQ/s320/v4-1200px-Swing-a-Baseball-Bat-Step-11-Version-4.jpg" width="320" /></a>Aquella soporífica tarde pueblerina disputaban la corona territorial
de pelota el equipo local y el de una comarca vecina. Los fanáticos bullían de interés por ver a un pitcher muy famoso en las peñas beisboleras por la velocidad de espanto que solía imprimirles a sus lanzamientos.<br />
Desde que se dio la
voz de play, su «piedra» -como bala de cañón- comenzó a causar
estragos entre sus rivales. «Ssssss… ¡strike tres! Ssssss… ¡cantado el
tercero!», vociferaba el ampaya. Cuando habían transcurrido sin
carreras los cinco primeros capítulos, el rapidísimo lanzador ya
acumulaba una considerable cantidad de ponches. <br />
Ante tamaño caos,
los bateadores intercambiaban recomendaciones entre sí: «No lo pierdas
de vista..., sigue su mano de lanzar..., concéntrate en la pelota...,
mira su mano de lanzar...», se decían. Pero, por mucho que lo
intentaban, no conseguían hacer contacto con la redonda, que, en
oportunidades, parecía alcanzar velocidades supersónicas.<br />
En el
octavo capítulo, cuatro bolas malas le regalaron al bateador en turno la
primera almohadilla. El juego estaba obstinadamente cerrado, pues a los
visitantes tampoco les iba de maravillas a la ofensiva. Por tanto, y
ante la posibilidad de un viraje de su pitcher, el inicialista extremó
las precauciones en aras de impedir a toda costa que el corredor
adelantara demasiado y le llegara impunemente al cojín intermedio. <br />
A
esas alturas del desafío, el lanzador permanecía imbateable y más
fresco que una lechuga. Sus pelotas surcaban los 60 pies que separan el
montículo del home con una lesiva carga de efectividad. Y los bateadores
antagonistas –impotentes y vejados- tomaban rumbo al dogaut con la
majagua deprimida y la moral en el suelo.<br />
Así se mostraba el
panorama cuando vino a consumir su turno ofensivo uno de los hombres de
la llamada tanda débil, quien, para su desazón, ya había ingerido un par
de amarguísimos ponches. Tomó posición, se frotó las manos, clavo sus
spikes en la tierra, apretó la empuñadura del bate y centró toda su
atención en la figura del pitcher. En primera base, el corredor comenzó a
adelantar unos pasos.<br />
El primer envío impactó en la mascota del
receptor con la velocidad de un misil y el sonido de una bofetada. Pasó
por la zona buena, pero el bateador apenas lo distinguió. «¡Strike
uno!», cantó el árbitro con la voz siniestra y el brazo diestro. El
corredor de primera se aventuró a avanzar otro trecho, pero, con un
amago de tiro, el serpentinero lo hizo regresar de bruces a la
almohadilla. <br />
En el cajón, el hombre se ajustó la gorra, dio unos
saltitos, estiró los brazos, hizo un par de swines al aire, se cuadró y
aguardó con firmeza por el próximo lanzamiento. De nuevo el bólido
blanco y con costuras se le encimó con la rapidez de un cañonazo. No lo
vio pasar. «¡Strike dos!», le cantó el segundo el hombre de negro. <br />
Perturbado ante la inminencia de su tercer ponchete, el hombre se llamó
a contar en una suerte de monólogo interior. «Tengo que adelantar el
swing –pensó-. La bola le está llegando muy rápido. Tengo que tirarle
adelantado. Si no lo hago así no lograré sacar a tiempo el bate. Tengo
que tirarle adelantado. No hay otra solución. Tirarle adelantado...»<br />
Mientras, plantado sobre el montículo, el lanzador tomó el saquito de
pez rubia, se situó de lado y observó las señas de su compañero de
batería, todo sin dejar de vigilar de soslayo al corredor que intentaba
adelantar un par de metros en primera. Un nuevo vistazo al home. Y el de
la inicial ganando más terreno... «Con mi próximo lanzamiento se irá
para segunda», pensó el serpentinero.<br />
Al unísono, el bateador se
debatía en su obsesión por conectarle. «Tirarle adelantado, tirarle
adelantado, tirarle adelantador..», se repetía con el bate enhiesto, al
tiempo que ponía todos sus sentidos, anhelos, energías, capacidades,
propósitos, sentimientos, voluntades, qué sé yo, en su porfiado empeño
de batear.<br />
Fue entonces cuando el lanzador decidió no concederle más
ventajas al presunto estafador, quien –confiado en sus piernas- cada
vez adelantaba más. Así, miró hacia el home, hizo los movimientos de
rigor y, sorpresivamente, sacó el pie y se viró para primera. El
corredor retornó a la base y el árbitro lo decretó safe.<br />
Pero, ¿y
nuestro hombre en el cajón de bateo? ¿A que no aciertan qué hizo en su
empecinamiento por chocar la bola tirándole adelantado? Pues lo que
nadie esperaba. Tan pronto el pitcher hizo como si fuera a lanzar, y
confiado en que la pelota vendría en busca del tercer strike, realizó el
swing más grande de su vida, mientas la Batos descansaba dentro del
mascotín del inicialista.<br />
La carcajada fue tan grande que aquel
humilde pelotero les suplicó a las mil vírgenes que se lo tragara la
tierra. Jamás se le volvió a ver por un terreno de béisbol. La historia
quedó ahí, confirmada por unos, negada por otros y disfrutada por todos,
pero integrada por propio derecho al anecdotario de nuestro deporte
nacional.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
Juan Morales Agüerohttp://www.blogger.com/profile/11466733017429546674noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-19719818.post-68505968802035585182019-08-19T05:40:00.001-04:002019-08-19T13:13:37.954-04:00Travesuras de escuela <div style="text-align: justify;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-lgiIu7F0WGI/XVpwMS5Ln-I/AAAAAAAAAb8/m3qOuRVX-W0fZ903567kRPesT55HIqfxgCLcBGAs/s1600/conductas.jpg" imageanchor="1" marked="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="217" data-original-width="320" height="216" src="https://1.bp.blogspot.com/-lgiIu7F0WGI/XVpwMS5Ln-I/AAAAAAAAAb8/m3qOuRVX-W0fZ903567kRPesT55HIqfxgCLcBGAs/s320/conductas.jpg" width="320" /></a>El estudiante modelo no abunda. Hablo de aquel cuyo perfil colegial roza con la perfección: libros y cuadernos forrados, disciplina a prueba de regaños, correcta ortografía, madurez precoz, puntualidad inglesa, rendimiento excelente… Sería lo ideal. Pero, así y todo, siempre alguna travesura, alguna chiquillada deben aparecer en su currículo. </div>
<div style="text-align: justify;">
A mi mente suelen acudir de vez en vez las muchachadas de mi etapa escolar. Hace poco tiempo las comenté con un profesor de la época, y, luego de reírnos a mandíbula batiente, me afirmó muy serio: «Nunca olvido a mis mejores alumnos, pero recuerdo también a los traviesos. Contribuían a que la docencia no fuera demasiado aburrida». </div>
<div style="text-align: justify;">
Tuve un compañero de aula capaz de rivalizar con el archifamoso Pepito en el arte de contar chistes simpáticos. Nuestra maestra de quinto grado conseguía -a duras penas- reprimir una carcajada al escucharle narrar alguno. Ella nunca le demostró en persona cuánto le gustaban, quizás para no alimentarle demasiado su ego de humorista. «Mira, muchacho, ¡ve a sentarte y pórtate bien!», le ordenaba con una gravedad a todas luces fingida. Luego nos enterábamos de que, terminada la clase, compartía los cuentos con sus colegas y juntas se desternillaban de la risa. </div>
<div style="text-align: justify;">
Mirtha, mi querida maestra de segundo grado, todavía vive. Disponía de un método infalible para apaciguar a los revoltosos: torcerles las orejas. Siempre que nos topamos rememora, divertida, la travesura que alguien del aula le hizo, quizás para vengarse de sus agresiones contra sus pabellones auditivos: le introdujo un guayabito en su closet. Tan pronto ella lo abrió en busca de algún documento, el animalito le saltó encima. El susto fue tal que, de un brinco, se encaramó sobre uno de los pupitres. Al autor de la cuestionable diablura todavía deben de dolerle los pellizcos. </div>
<div style="text-align: justify;">
En el primer año de la secundaria básica, tuvimos un profesor de Geografía muy circunspecto. Llegaba al aula antes de comenzar su turno y colgaba de un clavo sus planisferios. Al concluir, los enrollaba con cuidado, extraía el clavo y –obsesionado como era en materia organizativa-, lo guardaba en una grieta de la pared, seguramente para prever un posible extravío. ¡Craso error! Tan pronto daba la espalda, alguien del grupo se lo escondía en otro sitio. En la próxima clase, el profesor debía hacer pininos para desplegar sus mapas sin que se cayeran. Ignoro a qué método recurrió para lograrlo. Tampoco si llegó a descubrir al secuestrador de la tachuela. </div>
<div style="text-align: justify;">
A un popular y eminente profesor de Física ya fallecido, célebre entre los estudiantes por sus simpáticas y ocurrentes salidas, le gastaron también una bufonada. En una de sus clases armó sobre su mesa un equipo de laboratorio para demostrar en la práctica cierta teoría de su especialidad. Así, tomó una vasija de cristal, la llenó hasta la mitad de un líquido, la fijó a un soporte universal y, por último, le colocó debajo un mechero. </div>
<div style="text-align: justify;">
Mientras explicaba en la pizarra qué ocurriría en el ensayo, el guasón del primer pupitre, fuera de su campo visual, sopló la llama y la apagó. El profesor le atribuyó al viento el imprevisto y volvió a encenderla. Empero, minutos después se repitió la situación. A la tercera vez (¡ah, la sabiduría de los refranes!) fue la vencida. Comenzó a escribir algo con la tiza, y de pronto, tal y como se viran los pitcher a una base para sorprender a un corredor adelantado, pilló al bromista con los cachetes henchidos, presto a expeler todo el aire de sus pulmones sobre la candela. «Ahora mismo te vas, y hasta que no traigas a tus padres no entras más al aula», le dijo. Y, acto seguido, murmuró para sí: «Graciecitas conmigo…». </div>
<div style="text-align: justify;">
Hay una anécdota muy divertida que, a pesar de los años trascurridos, los alumnos de la época recordamos en nuestros encuentros de ocasión. Ocurrió una tarde en un campamento del plan Mi Escuela al Campo. Aburridos como ostras, decidimos entrar al albergue a jugar un poco de dominó o a cualquier otra cosa que nos entretuviera. Pero los cuarteleros estaban limpiando el local. Y el profesor de guardia, un septuagenario bueno y humilde, oriundo de la isla de Barbados, nos detuvo en seco. </div>
<div style="text-align: justify;">
«No pueden entrar hasta que terminen», nos advirtió, al notar nuestra intención de instalarnos dentro. Aun así, varios lo desobedecieron y se colaron por una puerta lateral. El teacher -así lo llamábamos- se les acercó y, cuaderno y lápiz en mano, los conminó enérgicamente a darles sus nombres para aplicarles el correspondiente reporte disciplinario.<br />
A la sazón, la serie nacional de béisbol estaba en su apogeo. Así que el primer jodedor, al tanto de que el caribeño no seguía sus incidencias, le espetó muy serio: «me llamo Miguel Cuevas». El ingenuo profesor lo anotó sin saber que así se identificaba a uno de los principales toleteros de la época. Acto seguido, y en la propia cuerda, fue asentando en su cuaderno, dictados por los propios infractores, nombres como Manuel Alarcón, Agustín Arias, Ramon Hechavarría, Manuel Hurtado, Silvio Montejo, Antonio Jiménez, Wilfredo Sánchez, Urbano González, Orlando Figueredo y varios otros, todos estrellas beisboleras de por entonces. Al otro día, en el matutino, los dio a conocer públicamente, y comunicó que los indisciplinados recibirían su correspondiente correctivo de forma ejemplarizante. Nuestro teacher jamás logró explicarse la causa de la risa. </div>
<div style="text-align: justify;">
Bueno, sospecho que algún que otro puritano romperá lanzas contra esta crónica, tildándola de apología al irrespeto. Tengo una opinión distinta. Para mí, las mejores relaciones alumno-profesor van más allá del almidonamiento y de la severidad. Se establecen, además, cuando entre uno y otro priman la confianza, la empatía y la aceptación de lo diverso. No existe proceso docente-educativo ajeno a estos sentimientos. Porque no solamente de teoremas y de prontuarios se vive en el aula. </div>
Juan Morales Agüerohttp://www.blogger.com/profile/11466733017429546674noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19719818.post-27545753410292252632019-08-16T10:11:00.000-04:002019-10-13T19:45:29.846-04:00Sofía y la mala palabra <div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-8R-Qts-MxBE/XVa-PzzZDWI/AAAAAAAAAb0/0JkrSiiEy3cZvHTQc5X_6efO8zBoQe3yACEwYBhgL/s1600/ni%25C3%25B1a%2B2.jpg" imageanchor="1" marked="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="316" data-original-width="159" src="https://1.bp.blogspot.com/-8R-Qts-MxBE/XVa-PzzZDWI/AAAAAAAAAb0/0JkrSiiEy3cZvHTQc5X_6efO8zBoQe3yACEwYBhgL/s1600/ni%25C3%25B1a%2B2.jpg" /></a>Mi hija Beatriz tenía siete años de edad aquella tarde en que vino hacia
mí con cara de pocos amigos. «¿Qué te ocurre, mi amor? ¿Por qué estás
brava?», le pregunté, cariñoso. «Papito, es que mi hermana Sofía no
quiere jugar conmigo», se quejó, llorosa. «Mira, mi chiquitica –intenté
consolarla, aunque convencido (por conocerla bien) de que resultaría
inútil–, a veces las personas queremos estar solas. Nos ocurre con mucha
frecuencia. Tal vez ahora ella no tenga deseos de jugar. Pero dentro
de un rato quizás cambie de opinión y te llame. Ten paciencia y verás». <br />
Lejos de convencerla, mis palabras surtieron el efecto contrario:
«¡Papito, siempre defiendes a Sofía! Ella prefiere estar leyendo ahí
acostada en su cama mientras yo estoy aquí aburrida. Y tú, en vez de
regañarla, mira lo que me dices», replicó, indignada. Y por ahí bla bla
bla… <br /> Aguanté a pie firme su descarga, suspiré profundo y opté por
quedarme callado. La miré tiernamente a los ojos, pero me apartó la
vista. Quise animarla con una caricia, pero la esquivó con un manotazo.
Luego abandonó la habitación con la cabeza erguida. «Es una tormenta
pasajera, ya se le pasará», me dije. Y me acomodé ante mi computadora. <br />
Acababa -¡por fin!- de escribir la primera línea de un trabajo
pendiente cuando sentí que «alguien» se situaba con mucho sigilo a mis
espaldas. Era Beatriz. «Papito, tengo que decirte algo importante», me
susurró bajito y con un halo de misterio en la voz. Por su expresión
supuse que había dejado atrás la perreta, vaya usted a saber por qué
motivo. Pero pronto lo conocería. «Dime, mi niña», le dije, atrayéndola
hacia mí. Entonces, casi al oído, me musitó: «Sofía dijo anoche una mala
palabra de las grandes». Volví a suspirar hondo y a mirarla a los ojos.
Evidentemente, quería cobrarle a su hermana su negativa a jugar. Ahhh,
¿cómo proceder cuando se es juez entre las dos criaturas que más uno
ama? ¿Cómo? Traté de ensayar un sermón: «Betty, eso está mal hecho de
parte de Sofía. Las niñas no deben decir malas palabras. Pero, si vuelve
a ocurrir, no me lo digas. Porque si tu hermana se entera, en lo
adelante no confiará más en ti, ¿entiendes? Para la próxima, la regañas.
Aunque espero que eso no se repita. No obstante, hoy vamos a resolver
esto. Sofía tendrá que explicarme. Dile que, por favor, venga acá». <br />
Un destello de triunfal regocijo iluminó su rostro adorable. La escuché
llamar en alta voz y tono autoritario: «¡¡Sofíaa, dice Papito que
vengas acá inmediatamente!!». Lo de «inmediatamente» –ustedes lo
notaron– lo puso ella con toda intención. Pero no le di importancia a
ese detalle. <br /> Sofía vino al momento, saltando como una ardillita. <br />
Quise salir lo más rápido posible del trance recriminatorio, y le dije
muy serio: «Sofía, me acabo de enterar que anoche dijiste una mala
palabra grande. Eso no es lo que yo te he enseñado. Quiero que me
expliques ahora mismo y bien clarito qué… ». Sus carcajadas dejaron
inconclusa mi frase. Y yo, indignado y severo: « ¡Oye, Sofía, eso no me
da ninguna gracia!». Y ella, como si tal cosa: «jajajajajajaja…». Y yo: «
¡Pero Sofía...!» Y ella: «jajajajajaja». Al fin se tranquilizó un poco.
<br /> «Mira, Papito, eso fue anoche y tú habías salido no sé a dónde
–comenzó a contarme-. De pronto hubo un apagón tremendo y todo quedó
oscuro. No teníamos velas, ni faroles ni ninguna luz en la casa. Tuvimos
que acostarnos. ¿Te imaginas estar en la cama sin sueño? No podíamos
ver televisor, ni jugar en la computadora, ni leer… ¡Solo estar en la
cama y conversar! Y rato y rato y rato y nada de la corriente… Como a
las once de la noche la lámpara del cuarto se encendió. Entonces yo…». <br />
Volvió a partirse de la risa. «¿Entonces qué, Sofía? ¡Acaba de
hablar!», le exigí. De nuevo esperé a que terminaran sus carcajadas.
«Entonces, Papito, me puse tan contenta, ¡tan contenta!, que se me fue.
¡Te juro que se me fue! Exclamé muy alegre… "¡al fin llegó la luz,
cojones!"».<br /> Cuando escuché a Sofía emplear en tono de alegría la
denominación vulgar de los órganos reproductores masculinos, quien por
poco se parte de la risa soy yo. Ella jamás ha sido malhablada, pero, ¿a
quién no se le ha escapado un exabrupto así en situaciones parecidas?
¿Por qué entonces criticárselo a ella con hipócrita puritanismo? <br /> A
nuestro lado, indignada, Beatriz me torció los ojos. Y me soltó:
«Papito, así que vengo a contarte que Sofía dijo una mala palabra de las
grandes y lo que te da es risa. ¡Ni siquiera un regaño! Jamás volveré a
decirte nada». <br /> Y, ni corta ni perezosa, me dio la espalda, tiró
ruidosamente la puerta y se marchó a jugar con la amiguita del
apartamento vecino.</div>
Juan Morales Agüerohttp://www.blogger.com/profile/11466733017429546674noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19719818.post-87776297039847326372019-08-14T10:28:00.000-04:002019-08-16T08:53:41.529-04:00La olimpiada de mi barrio <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-a9Fb1mZ0Yg0/XVQeF9BclMI/AAAAAAAAAbQ/756BPZGloB0XA1lLRL_bNwS3DY42Yn2BgCLcBGAs/s1600/ninos-jugando-al-futbol-dibujo-de-deportes-para-pintar.jpg" imageanchor="1" marked="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="189" data-original-width="300" src="https://1.bp.blogspot.com/-a9Fb1mZ0Yg0/XVQeF9BclMI/AAAAAAAAAbQ/756BPZGloB0XA1lLRL_bNwS3DY42Yn2BgCLcBGAs/s1600/ninos-jugando-al-futbol-dibujo-de-deportes-para-pintar.jpg" /></a></div>
En mi ya distante etapa de estudiante de la enseñanza secundaria, mis amigos manatienses y yo nos dábamos gusto en cada ocasión en que la televisión transmitía en directo Olimpiadas, Juegos Panamericanos o Centroamericanos. Por entonces no teníamos celulares ni tabletas, pero sí ímpetus y fantasía. Así que, tan pronto concluían los eventos en la tele, organizábamos en el barrio nuestra propia competencia. </div>
<div style="text-align: justify;">
La «sede» principal de aquellos juegos era, comúnmente, el patio de mi casa, muy irregular y sembrado en buena parte de árboles frutales. Como implementos deportivos, apenas contábamos con un baloncito de goma, amén de algún que otro objeto estrafalario útil para nuestros propósitos. Solamente competían tres «países», es decir, dos de mis compinches y yo. Y nos sorteábamos quién sería el representante de CUBA. </div>
<div style="text-align: justify;">
Una de las disciplinas en la que más rivalizábamos era el baloncesto. A falta de un aro digno de llamarse así, fijamos un cubo desfondado en lo alto de una mata de anón. Se jugaba al uno contra uno, y, como nuestro humilde baloncito apenas rebotaba entre tantos tubos y raíces reptando por doquier, no se penalizaban faltas como el «doble dribling» o el «caminando». Ganaba quien primero lo encestara (o encubara) 10 veces.</div>
<div style="text-align: justify;">
Para el voleibol disponíamos de una «cancha» mejor: el piso de cemento de una casa demolida. Sus límites tenían como referentes algunas de sus muchas rajaduras. A guisa de net utilizábamos la tendedera de alambre donde mi madre ponía a secar la ropa recién lavada. En más de una oportunidad la reventamos con nuestros remates y bloqueos. «¡Váyanse a jugar a otro lado!», nos amonestaba aquella buena mujer. </div>
<div style="text-align: justify;">
Las «pruebas» de atletismo requerían soluciones atípicas. Como en el salto alto carecíamos de soportes verticales que sostuvieran el «listón» (casi siempre el palo de una escoba), dos de nosotros lo tomábamos por sus extremos para que el competidor correspondiente intentara superarlo con el empleo del estilo tijera. Se caía sobre la tierra dura, igual que en el salto largo. Y para medir recurríamos a la cinta métrica que guardada mi vieja en su ajuar de costurera, dentro de una gaveta de su máquina de coser. . </div>
<div style="text-align: justify;">
No estoy muy seguro de que nuestra competencia múltiple incluyera jabalina, bala, disco y martillo (hubiera sido una locura). Sí recuerdo la vez en que Felo Corpas casi se rompe la crisma cuando intentó saltar con garrocha («fuera de programa», dijo) sobre una pared en ruinas, utilizando para ello la vara de la tendedera de la ropa. Se concentró, se impulsó, apoyó la «pértiga», tomó altura y… ¡la vara se partió en dos! Dio con sus huesos en tierra, amén de medio ladrillo encajado en el costillar. </div>
<div style="text-align: justify;">
La carrera de velocidad tenía como pista un tramo de la cuadra. En ocasiones marcábamos con ceniza un metro de cada senda (¡eran solo tres!), y para hacer las veces de estambre en la meta le pedíamos «prestado» a mi madre un carretel de hilo de coser. La resistencia era más sencilla: una vuelta a la manzana. A falta de cronómetro, el tiempo en segundos se llevaba a intervalos de voz: uno, dos, tres, cuatro… </div>
<div style="text-align: justify;">
La gran estrella del evento era el fútbol, el deporte «barrial» por excelencia. Como no tenía sentido alguno patearnos uno contra uno en una explanada grande –nadie resistiría tamaño desgaste-, lo hacíamos en plena calle, en un tramo de unos 20 metros. Bastaba un par de piedras separadas entre sí para establecer la anchura de las porterías. La legitimidad del gol requería que el balón las cruzara por el suelo, jamás por el aire. </div>
<div style="text-align: justify;">
Empero, si nuestros golpeos no tomaban la dirección correcta, nos exponíamos a que el balón aterrizara en el jardín de la viejita María. En esos casos, la anciana solía reaccionar con una rapidez insólita para su edad: se incorporaba como un rayo de su sillón del portal, llegaba antes que nosotros al vergel, le echaba mano al redondo implemento y nos lo secuestraba durante varios días sin derecho a réplica, siempre con el argumento de que «estábamos acabando con sus flores». De nada nos servían las promesas y súplicas para que nos lo devolviera.<br />
El «calendario» del evento incluía también ping pong. A guisa de mesa utilizábamos una vieja puerta que mi padre tenía almacenada en un cuartico. Nos volvimos expertos colocándola en perfecto equilibrio sobre el «burro» (así le decían) que sostenía la tabla de planchar de mi mamá. La net era un trozo de tela metálica, cortada a la medida y estirada con alambres. Nuestras raquetas eran diseñadas por nosotros mismos con pedazos de playwood (pleibo, le decíamos). Las peloticas sí eran auténticas. Aunque, en ocasiones, producto de tantos golpes, se abollaban. En esos casos, las hacíamos flotar unos segundos dentro de un recipiente con agua hirviendo hasta que recuperaban su forma original. </div>
<div style="text-align: justify;">
Los deportes de combate nunca se planificaron. ¿Golpearnos a mano limpia por carecer de guantes de boxeo? Negativo. ¿Abracarnos sobre el duro piso de cemento para aplicar alguna llave de lucha libre? Ni hablar. De haberlo hecho, uno de nosotros hubiera terminado en el hospital. La esgrima sí tuvo alguna aparición, cuando un niño del barrio nos prestó sus espadas y caretas plásticas que recibió por el Día de los Reyes. </div>
<div style="text-align: justify;">
¡Y claro que jugábamos béisbol! Lo hacíamos «al duro» en el mismo patio, con una estropeada pelota «Wilson» forrada de esparadrapo, y siempre uno contra uno a cinco inning. Detrás del cajón de bateo situábamos verticalmente el fondo de un barril. La bola que lo impactara era «estrai». En caso de hit, los corredores ocupaban imaginariamente las bases: la primera en la mata de mango y la segunda en la de coco. </div>
<div style="text-align: justify;">
Para las premiaciones ideamos un podio: tres cajas de madera. Nosotros mismos nos colgábamos las preseas de cartón pintadas de amarillo, gris y carmelita para simular oro, plata y bronce, con una hebra de hilo tomada de donde ya se sabe. Manuel Fernández –a quien hallé en Facebook luego de años sin comunicarnos- era al artífice de aquel acto «protocolar». </div>
<div style="text-align: justify;">
Recién concluidos los Juegos Deportivos Panamericanos y del Caribe en Lima, la capital peruana, se agolpan en mi recuerdo aquellos «juegos» de barrio donde tanto nos divertíamos los adolescentes de mi generación. «¡Papi, mi´jo, eran otros tiempos!», me replica mi hija Sofía cuando, nostálgico, le comento detalles de otrora. Y entonces me conmina a admitir que las personas siempre se parecen más a su época que a sus padres.</div>
Juan Morales Agüerohttp://www.blogger.com/profile/11466733017429546674noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19719818.post-68401853577866274302019-08-11T22:12:00.001-04:002019-08-19T11:57:32.723-04:00El último traguito<div style="text-align: justify;">
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<div style="text-align: justify;">
Por entonces, el acceso a una computadora o a una impresora era tan difícil como viajar a la Luna. Así, tuve que resignarme a teclear mi texto en una vieja máquina de escribir. Adquirir las hojas fue un ejercicio de persistencia. Y hallar quién me hiciera la carátula, una pesquisa digna de Sherlock Holmes. </div>
<div style="text-align: justify;">
Varios días antes de la presentación, mi tutor revisó por última vez mis folios y dio su conformidad. «¡Listo!», dijo. Empero, yo no lo estaba por completo, pues aún tenía pendiente un detalle extra-académico también importante: garantizar «algo» espirituoso y fuerte para brindar después de la discusión. Porque, ¿alguien concibe finalizar una carrera universitaria sin celebrarlo con un cañangazo? Pero -¡ay!-, en aquel contexto, dar con un litro de ron al alcance de mi billetera era una misión muy peliaguda. </div>
<div style="text-align: justify;">
En busca de un modesto litro de cualquier mejunje que contuviera alcohol, me aparecí en la casa de un amigo la tarde antes de la discusión. Luego del saludo, lo puse al tanto de mi trance y le rogué que, por favor, hiciera algo por mi causa y me gestionara por ahí aunque fuera un «sábado corto» de aguardiente barato. «Quiero tener algo para brindarle a la gente, tú sabes cómo es eso…», argumenté. Y él, sarcástico y pícaro, añadió: «Y para brindarte a ti mismo, que te conozco muy bien». En fin... </div>
<div style="text-align: justify;">
Me invitó a sentarme y le pidió a su mujer que me hiciera café. «Vengo rápido, así que no te impacientes», aseguró. Y con la misma ganó la calle. Al rato regresó con una mochila de cuyo interior sacó... ¡dos botellas de ron Santiago! Madre mía, ¡el más popular de la época y el favorito de los dipsómanos! Nunca supe dónde las obtuvo (no lo pregunté) y –¡vaya alegría!- se negó a cobrármelas. «Especial para los amigos», dijo cuando me las dio. Y la frase me hizo recordar cierta película cubana. </div>
<div style="text-align: justify;">
Después de mi efusiva gratitud, y como él no iba a estar presente en mi discusión, le propuse (quizás por pena) descorchar una botella y celebrar con un traguito –¡uno solo!- el providencial hallazgo etílico. Pensé que mi amigo rehusaría de plano. Pero, para mi sorpresa (y para mi inquietud), aceptó. «Solo uno, ¿eh?, que son para la tesis», remaché. Asintió con la cabeza. Y, acto seguido, buscó dos copas y las llenó hasta los bordes. </div>
<div style="text-align: justify;">
«¡Por los cinco puntos que te darán mañana en la discusión!», brindó, copa en alto. Yo lo secundé. Estaba colocándole el tapón a la botella y me preparaba para marcharme cuando mi amigo, abruptamente, se interesó por conocer el tema de mi tesis. Con mi explicación a medias, advertí que las copas estaban vacías. Me pareció una mezquindad no rellenarlas. «Hermano, un trago más y ya», avisé. Repetimos el ritual del brindis. Y entonces él, conocedor de mi fanatismo por el fútbol, decidió provocarme. </div>
<div style="text-align: justify;">
«¡Qué Messi ni Messi! Maradona es el mejor jugador de la historia», afirmó, tajante, al tiempo que le echaba mano a la indefensa Santiago y vertía de su contenido en las dos copas. No hice nada por evitarlo, pero me alarmé. «Hermano, afloja», reiteré sin mucha convicción y ya con algún mareo. Bebimos. Como discrepaba de su criterio, le refuté: «¡No, el mejor es Messi! Y con mucha ventaja!». Polemizamos un rato y nos servimos dos veces más, ya sin que yo opusiera demasiada resistencia. </div>
<div style="text-align: justify;">
Entre copa y copa, mi amigo me repetía gangosamente: «hermano… hip… ¡mañana vas a sacar 5…! hip… ¿Tú me estás oyendo? hip… No te preocupes… hip… ¡Vas a sacar 5, que yo lo sé, compadre! hip… ¡Te lo digo yo que vas a sacar 5…! hip… Oye, atiende para acá, ¡vas a sacar 5…! hip…». Finalmente, y a pesar de la cantinela de que «ni una copa más», terminamos por bebernos todo el contenido de la botella completa. </div>
<div style="text-align: justify;">
Animado por los tragos, propuse descorchar la segunda botella. Pero, para mi fortuna, la mujer de mi amigo salió de la cocina y me espetó, enérgica: «Usted no va a abrir nada. Arranque ahora mismo para la Universidad, que mañana tiene la discusión de su tesis». Y casi me puso de patitas en la calle. Para entonces a mi amigo se le había enredado tanto la lengua que no entendí ni media palabra de lo que me dijo a guisa de despedida. </div>
<div style="text-align: justify;">
Recuerdo que agarré por el cuello la botella de Santiago sobreviviente, lo introduje en mi mochila y tomé rumbo a la Universidad, no muy distante de allí. Una ducha fría y unas horas de sueño bastaron para que me recuperara y amaneciera «entero». Entré a discutir la tesis sobre las 10 de la mañana. Minutos antes, y no sin recelo, le pedí a un periodista amigo que me cuidara la botella hasta que yo terminara mi exposición. </div>
<div style="text-align: justify;">
«Compadre, cuídala como si fuera de oro. Es la única que tengo y quiero compartirla con ustedes cuando termine», casi le imploré. ¡Craso error el mío! ¿Se le puede encargar a un lobo cuidar gallinas? Tan pronto entré a discutir mi ejercicio académico, la abrió, derramó en el suelo un poco de ron «para los santos» y el resto se lo bebió con mis compañeros de carrera que aguardaban por la calificación final en las inmediaciones. </div>
<div style="text-align: justify;">
Culminada la discusión, me acerqué al grupo. Todos, eufóricos, vinieron hacia mí. «¡Felicidades!», exclamaron a coro. «Bueno, ahora a descorchar la Santiago», propuse, feliz. «Es que ya lo hicimos –admitió con fingida pena mi colega-.Celebramos por anticipado. Pero, para que veas que te tuvimos en cuenta, mira la botella: ¡dejamos para ti el último traguito!».<br />
Y me la mostró con una migaja, una miseria, una vergüenza, un humilde, un miserable traguito de ron en el fondo.</div>
Juan Morales Agüerohttp://www.blogger.com/profile/11466733017429546674noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19719818.post-33082695493877949142019-08-10T12:02:00.001-04:002019-08-14T11:44:22.587-04:00Historia de una estatua <table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 0px; margin-right: auto; text-align: left;"><tbody>
<tr align="left"><td style="text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-nRrWU-9qkig/XU7pOXWEUeI/AAAAAAAAAZw/K8vIrcnLBCYyHiI8v7Pw2gkjAWfbAIB8gCLcBGAs/s1600/Estatua%2Bde%2Bla%2BRep%25C3%25BAblica%2B.%2B1930.jpg" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://1.bp.blogspot.com/-nRrWU-9qkig/XU7pOXWEUeI/AAAAAAAAAZw/K8vIrcnLBCYyHiI8v7Pw2gkjAWfbAIB8gCLcBGAs/s320/Estatua%2Bde%2Bla%2BRep%25C3%25BAblica%2B.%2B1930.jpg" /></a></td></tr>
<tr align="left"><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La estatua en 1930</td><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br /></td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: left;">
La escultura monumental cubana tiene en la conocida Estatua de la República a una de sus piezas emblemáticas. Emplazada en el interior del Capitolio Nacional –futura sede permanente de nuestro Parlamento-, encarna, según palabras de Eusebio Leal, Historiador de la Ciudad de La Habana, «un símbolo de la Patria invicta y luchadora», y «de la voluntad continuada del pueblo cubano, que inició sus luchas en el año 1868». </div>
<div style="text-align: left;">
La historia de esta obra comenzó a escribirse en 1927, cuando (des) gobernaba Cuba el tristemente célebre Gerardo Machado. El Capitolio estaba por entonces en fase de construcción, y, en aras de engalanarlo con lo mejor del arte de la época una vez concluido, el Secretario de Obras Públicas del tirano, el Dr. Carlos Miguel de Céspedes, invitó a La Habana al gran escultor italiano Ángelo Zanelli (1879-1942), célebre por haber cincelado en Roma el friso del Altar de la Patria. </div>
<div style="text-align: left;">
Tan pronto se instaló en un hotel capitalino, el artista supo los motivos de la invitación: encargarle siete frisos en bajorrelieve para el pórtico central del nuevo edificio, así como tres estatuas de bronce. Dos de ellas –una masculina y otra femenina- tendrían 6,50 metros de alto y se ubicarían en los flancos de la escalinata central de granito que daría acceso al inmueble. La primera representaría el progreso de la actividad humana, y la segunda la virtud tutelar del pueblo. La restante sería la mayor, y se ubicaría en uno de los salones principales. Se llamaría Estatua de la República. </div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
BIOGRAFÍA DE UNA ESCULTURA </div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
Pero, ¿qué figura y fisonomía humanas debía escoger como paradigma? Zanelli pensó replicar la de Palas Atenea, la diosa griega de la sabiduría y la guerra. Desistió, porque no se parecería a la mujer cubana, de la que él admiraba su belleza. Finalmente, se inspiró en una mulata de voluptuoso cuerpo llamada Lily Valty, y en el semblante de la esposa de su amigo y compatriota Stefano Calcavecchia, de nombre Elena de Cárdenas. Con ambas sintetizó su boceto definitivo. </div>
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A los pocos días, Zanelli regresó a su país con los proyectos en mente. Sabía ya lo que iba a hacer y no tardó en poner manos a la obra. Para repujar los frisos en bajorrelieves eligió el mármol boticcino, un material de tono beige y con vetas de color oro, muy abundante en Italia. Las estatuas más pequeñas las fundió en bronce en la Fonderia Laganá, en Nápoles. Y la mayor en la Fonderia G. Chiurazzi, en Roma. Luego las bruñó y doró mediante técnicas electrolíticas. </div>
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Dos años después, las esculturas estaban terminadas. Por su considerable tamaño, Zanelli y sus ayudantes dividieron la mayor de todas en tres partes y las embalaron en cajas. Con sumo cuidado las montaron en un vagón especial y las mandaron por ferrocarril al puerto de Nápoles. Llegaron a La Habana el 17 de abril de 1929, en medio de una gran expectación. </div>
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En su novela El recurso del método, el escritor cubano Alejo Carpentier reseña con humor criollo cómo fueron saliendo del barco los tres segmentos de la Estatua de la República: </div>
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«Una expectante multitud se aglomeró en los muelles para asistir a su aparición. Pero hubo algún desencanto cuando se supo que la escultura no iba a salir así, completa, de pie, ya erguida, como habría de vérsela en el Capitolio,sino que era traída en trozos,para ser armada en el lugar de su erección.(…). En eso sonaron las sirenas de las doce, pararon su trabajo las grúas, y los de la estiba fueron a comer sin que el pueblo se dispersara. Y era que, sin duda, algo grande quedaba todavía en las profundidades del barco. A las 2:00 pm volvieron los hombres al trabajo, y, entre aplausos y exclamaciones, la Teta Desnuda de la Magna Figura salió de las calas, descendiendo a tierra con solemne lentitud». </div>
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Las cajas donde se embalaron las piezas la Estatua de la República –conocida también en sus albores como Estatua de La Libertad y Estatua de La Patria- fueron subidas en hombros por la escalinata de granito de 55 peldaños y 36 metros de ancho del Capitolio. La escultura se ensambló sin dificultad y colocada bajo su cúpula, en el Salón de los Pasos Perdidos -llamado así por su excelente acústica- días antes de la inauguración del edificio, el 20 de mayo de 1929, cuando tomó por segunda vez posesión presidencial Gerardo Machado. </div>
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UNA OBRA PARA LA POSTERIDAD </div>
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<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-left: 0px; margin-right: auto; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-eScST7Vz2yU/XU7pKUMjv0I/AAAAAAAAAZs/Z30orsmzXjgb1a5uyODFQMmDwm-2zeKnQCLcBGAs/s1600/Subiendo%2Bcajas%2BEstatua%2Bde%2Bla%2BRep%25C3%25BAblica%2Bal%2BCapitolio.jpg" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="251" src="https://1.bp.blogspot.com/-eScST7Vz2yU/XU7pKUMjv0I/AAAAAAAAAZs/Z30orsmzXjgb1a5uyODFQMmDwm-2zeKnQCLcBGAs/s320/Subiendo%2Bcajas%2BEstatua%2Bde%2Bla%2BRep%25C3%25BAblica%2Bal%2BCapitolio.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Así subieron al Capitolio las cajas con la Estatua de la República </td></tr>
</tbody></table>
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La Estatua de la República irradia altivez y grandeza. Es hueca y se yergue sobre una plataforma de 2,50 metros de altura, hecha con mármol egipcio antiguo, el mismo con el que se talló el pedestal del monumento al Papa Eduardo VII, en la Iglesia de San Pedro, en Roma. Desde la base hasta lo alto de la lanza mide 18,16 metros, con un peso de 49 toneladas. </div>
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Su cabeza está tocada con un gorro frigio, emblema libertario global. Su mano derecha oprime la parte alta de una lanza, mientras la izquierda reposa sobre el escudo de Cuba apoyado en el suelo. La escultura, laminada originalmente con oro de 22 quilates, exhibe gran definición de los planos musculares de un cuerpo apenas cubierto por una túnica. En su interior tiene unos tensores que la mantienen erguida. Y en su parte delantera aparece un barco de remos con los signos zodiacales Escorpión, Capricornio y Géminis grabados en la quilla. </div>
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Según asegura el historiador Mario Cremata Ferrán en OPUS Habana, portal adscripto a la Oficina del Historiador de la Ciudad, esta famosa estatua habanera «se consideró la segunda más alta del mundo bajo techo, superada por el Gran Buda de Nara, Japón. En la actualidad es la tercera, después de concluido el mausoleo a Abraham Lincoln, en Washington». </div>
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ESTATUA Y RESTAURACIONES </div>
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<a href="https://1.bp.blogspot.com/-eScST7Vz2yU/XU7pKUMjv0I/AAAAAAAAAZs/Z30orsmzXjgb1a5uyODFQMmDwm-2zeKnQCLcBGAs/s1600/Subiendo%2Bcajas%2BEstatua%2Bde%2Bla%2BRep%25C3%25BAblica%2Bal%2BCapitolio.jpg"></a>Ni los materiales más tenaces son inmunes al paso del tiempo. Así, la Estatua de la República comenzó a mostrar indicios de deterioro. A juzgar por la enciclopedia Ecured, en 1983 fue reparada «para detener la inclinación que sufría hacia un lado, debido al fallo de unos tensores». En los años 90, el mantenimiento «solo incluyó limpieza mecánica y química». En el 2006, gracias a la Oficina del Historiador de la Ciudad y al <a href="http://www.ecured.cu/index.php?title=Centro_Nacional_de_Conservaci%C3%B3n_y_Restauraci%C3%B3n_de_Monumentos&action=edit&redlink=1">Centro Nacional de Conservación y Restauración de Monumentos</a> recobró esplendor con la aplicación de una pátina de terminación. Para entonces había perdido casi todo el oro de 22 quilates de las tres láminas que la recubrían. </div>
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La restauración capital que se ejecuta en el Capitolio Nacional tuvo en cuenta -¡cómo no!- a la Estatua de la República. En la compleja tarea, iniciada el 17 de octubre de 2018, laboró un equipo de restauradores rusos, integrado por ocho mujeres y 14 hombres. El trabajo, que incluyó limpieza química y mecánica, reparación de fisuras y laminado con oro de 24 quilates, concluyó el 21 de junio, y la escultura fue reinaugurada el pasado 24 de julio en un acto solemne, en presencia de las principales autoridades cubanas y del Ministro de Relaciones Exteriores ruso, Serguei Lavrov. </div>
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Eusebio Leal, artífice de la rehabilitación patrimonial capitalina, agradeció al presidente ruso, Vladimir Putin, el donativo que permitió «la restauración de esta obra magnífica». La empresa restauradora de la Federación de Rusia, CMC-Development Empresa Internacional de Construcción, también mereció su gratitud «por su serio trabajo». </div>
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El Salón de los Pasos Perdidos del Capitolio Nacional de Cuba volverá a trepidar de orgullo por el remozamiento estético de su inquilina más ilustre. Y la piedra preciosa que sustituye al diamante original de 25 quiilates como referente del kilómetro cero de la carretera central, engarzada en sus proximidades, refulgirá con más brillantez e intensidad. </div>
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Por lo que significan como símbolos de la solidaridad y la fraternidad, y por la belleza intrínseca de su hechura, las palabras de Eusebio Leal en la referida jornada solemne extractan el sentimiento de gratitud del pueblo cubano por la restauración de la Estatua de la República. Dijo allí: </div>
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«De los montes rusos salió el oro para cubrir esta escultura. (…). Oro de 24 quilates, del más alto estado de pureza. Tan pura y tan importante como la eterna amistad entre la Federación Rusa y la nación cubana». </div>
Juan Morales Agüerohttp://www.blogger.com/profile/11466733017429546674noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19719818.post-89540544182091745302019-08-01T12:22:00.000-04:002019-08-19T12:57:46.603-04:00Mis hijas Sofía y Beatriz<div style="text-align: justify;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-0sfYzzzfbWw/XVrNF0A0mTI/AAAAAAAAAcI/Et4a-T9CFqQTs8zy8a22QqVncSOihYBeQCLcBGAs/s1600/Mis%2Bhijas%2Bpreciosas%2521%2Bcopia.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="640" data-original-width="840" height="243" src="https://1.bp.blogspot.com/-0sfYzzzfbWw/XVrNF0A0mTI/AAAAAAAAAcI/Et4a-T9CFqQTs8zy8a22QqVncSOihYBeQCLcBGAs/s320/Mis%2Bhijas%2Bpreciosas%2521%2Bcopia.jpg" width="320" /></a>Sofía es romántica congénita, valiente hasta la temeridad, admiradora de la belleza, apasionada de la lectura, cultora del agradecimiento, original hasta el asombro, fértil de imaginación, amante de los detalle, defensora de lo justo, obsesiva de la red social YouTube, conversadora tenaz, devota del buen humor, generosa con los humildes, ávida del saber, caprichosa para comer, elegante de palabra, renuente a las chancletas, aplicada en el estudio, curiosa incorregible, adoradora de la sonrisa y guardiana de la naturaleza. BEATRIZ es fan de la música, rápida en las respuestas, precavida ante lo desconocido, cumplidora de promesas, fiel con sus amigas, fanática de los teléfonos celulares, inventora de gangarrias, persistente en sus deseos, sensible ante los regaños, efusiva con sus maestras, carismática de cuna, presumida permanente, voraz de apetito, introvertida de circunstancias, cultivadora de amistades, mimosa como una gatita, callejera a cualquier hora, protestona cuando la mandan, rapidísima de sueño y cariñosa hasta lo inimaginable. SOFI nació el 10 de diciembre de 2004; BETTY, el 3 de abril de 2006. Ambas son traviesas como ardillitas, desordenadas con sus pertenencias, preguntonas de lo humano y lo divino, fantasiosas por excelencia, refunfuñonas si se sienten aludidas, destructoras de lapiceros, líderes naturales, adulonas cuando les conviene, derrochadoras de hojas de papel, pícaras de personalidad, divertidas de anecdotario, fans de las tijeras, adictas a mi computadora, insaciables con el helado, inseparables en la vida, solidarias con cualquiera, conquistadoras de corazones, seguidoras de los youtuber, populares desde que vinieron al mundo, adorables de carácter, idénticas y diferentes… Y-¡oh, qué maravilla!- las dos son buenísimas personas. Todo lo que hago es por su felicidad, porque prefieran lo espiritual sobre lo material y por evitar que se contaminen con malos ejemplos. ¡Dios bendiga y proteja a mis hijas!</div>
Juan Morales Agüerohttp://www.blogger.com/profile/11466733017429546674noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19719818.post-61438615429511718132019-05-27T23:21:00.003-04:002019-08-10T13:06:08.164-04:00Los 100 años de mi papá<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-gZjmLERMVKU/XOypALUswpI/AAAAAAAAAV0/mN0d3TsT4OAphkcyATmK7YhSPSmAb_kuQCLcBGAs/s1600/papi%2B35.JPG" imageanchor="1" marked="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="640" data-original-width="392" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-gZjmLERMVKU/XOypALUswpI/AAAAAAAAAV0/mN0d3TsT4OAphkcyATmK7YhSPSmAb_kuQCLcBGAs/s320/papi%2B35.JPG" width="196" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span><span data-offset-key="7ijf4-0-0"><span data-text="true">Hoy, 27 de mayo de 2019, mi padre hubiera cumplido 100 años de existencia. Pero la vida, o el destino, o la Providencia, o Dios, o quien haya sido, no se lo permitió, y solo pudo celebrar 62. Fueron suficientes para dejar en mi corazón y en mi memoria una huella que jamás se borrará. Papi nació en un asentamiento rural llamado San Isidro, próximo al poblado de Gaspar, en la provincia de Ciego de Ávila. Sus padres lo bautizaron con el nada convencional nombre de Juan Evangelio, que luego él y mi madre me endilgaron también cuando vine al mundo en 1955. A Manatí arribó en 1945, de la mano de un amigo instalado previamente en la localidad. Tan pronto desempacó, formó parte de la Guardia Jurada, un cuerpo encargado de la tranquilidad ciudadana y de la protección del antiguo ingenio azucarero. Después de 1959, la Empresa Eléctrica le encargó la tarea de leer todos los metros contadores del municipio y después cobrarles a sus propietarios las correspondientes facturas. Para esa fatigosa dualidad recorría cada mes varios kilómetros, enhorquetado en su bicicleta rusa, a la que le sonaban todos los tornillos, pero que nunca lo dejó botado en el camino. Cierro los ojos y me parece verlo tocado con su sombrero de yarey (tejido expresamente para él por un haitiano amigo) y con sus espejuelos en trances de equilibristas sobre la punta de la nariz, mientras escribía números en un libraco repleto de tarjetas con los nombres de los clientes. En casi todas las casas a donde llegaba le brindaban café, chucherías o echaba un parrafito sobre cualquier asunto. Madrugador incorregible, sobre las seis de la mañana ya estaba en pie, listo para hacer la primera colada del día al socaire de los poetas repentistas -una de sus grandes aficiones-, a quienes escuchaba en un radio VEF que le regalamos un día de su cumpleaños en reemplazo de aquel vetusto RCA Víctor de madera y válvulas. Tampoco se perdía Alegrías de Sobremesa, y se divertía de lo lindo con las ocurrencias de la mulata Estelvina y de Paco Carrasquillo. Mucho menos dejaba de ver San Nicolás del Peladero, con su admirado alcalde Plutarco Tuero, en aquel estresante televisor blanco y negro, marca Westinghouse, siempre lleno de lloviznas y de interrupciones. Lo evoco también haciendo puré de tomate en un equipo que él mismo se inventó, capaz de simplificar enormemente la tarea. O sembrando hortalizas en una pequeña parcela que teniamos al fondo de la casa. Mi padre fue un hombre de un carácter sumamente alegre, siempre con una jarana a flor de labios y gran amigo de los niños. «Morales, los niños no te respetan porque juegas demasiado con ellos», lo recriminaba mi madre cuando lo veía darle un pellizco a uno o esconderle la pelota a otro. Con mi mamá formó una pareja memorable. Por lo menos en mi presencia, nunca los escuché discutir por ningún motivo. Tenía con ella detalles bonitos, aunque también la hacía rabiar cuando le preguntaba la edad delante de terceros, a sabiendas de que -como muchas mujeres- le tenía aversión a ese tema. Mis relaciones con él siempre fueron de excelencia. Muchos consejos me dio y pocos escuché. Cuando uno es joven, siempre que sucede igual pasa lo mismo. Hoy diera la vida por una sola de sus recomendaciones. A pesar de los años transcurridos, aún me remuerde la conciencia por las veces en que le «robé» menuditos de sus bolsillos mientras él echaba un pestañazo al mediodía. Por entonces, con una peseta se le podían comprar dos barquillas de helado casero al que los vendía por las calles con su nevera montada sobre un carretón. No obstante, me consuela pensar que papi se percataba de mis escamoteos y que se hacía el dormido para no interrumpirlos. En mis tiempos de estudiante becado, no solo estaba al tanto de mi situación disciplinaria y académica, sino que, incluso, aceptó ser el presidente del Consejo de Padres cuando cursé estudios de Educación Física y Deportes en el Fajardo. Eran tiempos de limitaciones –cualquier parecido con la realidad actual no es pura coincidencia-, por lo cual llegué a usar, ocasionalmente, parte de su humilde ropero, en especial unos horribles pantalones de gabardina que alguna vez formaron parte de trajes de etiqueta. Hasta el momento en que enfermó, nunca le habían dolido ni los cayos. Incluso, el día anterior a su súbito malestar nos habíamos tomado unos tragos (aunque nunca fue un bebedor) en compañía de unos amigos. Tuvimos que correr con él para Tunas. «Síndrome de Guillain-Barre», diagnosticaron los médicos que lo evaluaron en el recién inaugurado hospital Ernesto Guevara. Tengo entendido que tan rara enfermedad tiene ahora un tratamiento eficaz, pero, en la época, quien la padeciera tenía escasas posibilidades de salvación. Mi padre no pudo salir con vida de su emboscada y, a los tres días de su internamiento, el 10 de septiembre de 1981, falleció.</span></span></span></div>
Juan Morales Agüerohttp://www.blogger.com/profile/11466733017429546674noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19719818.post-54181820971307850082018-08-01T15:12:00.003-04:002019-08-10T13:06:08.143-04:00Alejandro Padilla, el proyeccionista<div style="text-align: justify;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-BlrJwdL8GQA/W2IF0hzd9iI/AAAAAAAAAME/VTH9Ywv7308WlZCNAkXseTwSKILCVW9fgCLcBGAs/s1600/P8010912.JPG" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="245" data-original-width="200" src="https://4.bp.blogspot.com/-BlrJwdL8GQA/W2IF0hzd9iI/AAAAAAAAAME/VTH9Ywv7308WlZCNAkXseTwSKILCVW9fgCLcBGAs/s1600/P8010912.JPG" /></a>A Alejandro Padilla lo conocí desde que yo era un muchacho allá por los años 60 del siglo pasado. Por entonces, en el patio de la actual Casa de la Cultura de Manatí –otrora círculo social- había trazada una cancha de tenis de campo, y él era uno de los pocos en la localidad que practicaba ese deporte. Este hombre bueno, fallecido hace algún tiempo en el terruño, trabajó durante varias décadas como proyeccionista del cine municipal. Recuerdo que las cintas de 35 milímetros venían remitidas por ferrocarril desde Tunas en unos depósitos metálicos en forma de circunferencias. Como la tecnología distaba mucho de ser perfecta, solían partirse en medio de una función y Padilla debia entonces arreglárselas para empatarlas. Cada vez que eso ocurría, se encendían las luces del lunetario, y solamente cuando el contratiempo quedaba resuelto continuaba la proyección. En ocasiones, las imágenes llegaban a la pantalla algo algo desfocadas. Ahí era común que los espectadores gritaran: «¡cuadra Padilla!». Persona sumamente activa, cuando se acogió a la jubilación se dedicó a arreglar todo tipo de enseres domésticos y a resolverles ese tipo de problemas a la gente. También aplicó su inventiva en más de un artefacto, como este de la foto (año 1996), una bicicleta con un asiento lateral en tiempos en que todavía no habían hecho su debut en nuestras calles los populares bicitaxis.</div>
Juan Morales Agüerohttp://www.blogger.com/profile/11466733017429546674noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19719818.post-65122631838250585272018-05-13T09:36:00.000-04:002019-08-10T13:06:27.408-04:00Recordando a mi mamá<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-XTYrHoaqNy8/Wvg8_xEPI4I/AAAAAAAAALI/Nhqa1OgyEt8cC7fs6vPKVRXPZMph-8CIwCEwYBhgL/s1600/Mami%2By%2Borqu%25C3%25ADdea%252C%2Btrabajada.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="480" data-original-width="640" height="240" src="https://1.bp.blogspot.com/-XTYrHoaqNy8/Wvg8_xEPI4I/AAAAAAAAALI/Nhqa1OgyEt8cC7fs6vPKVRXPZMph-8CIwCEwYBhgL/s320/Mami%2By%2Borqu%25C3%25ADdea%252C%2Btrabajada.jpg" width="320" /></a><span style="font-size: small;"> </span><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Este hermoso texto lo escribió la chilena Isabel Allende. Es una joya de sensibilidad </span></span><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">desde la primera hasta la última línea.</span></span>Va dedicado a todas las madres del
mundo en general, a las cubanas en particular y a la mía en especial.
Hace 22 años que Paquita (foto) partió hacia otra dimensión,
pero no hay un solo día </span></span><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">en que no la recuerde.</span></span><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"> </span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> <u>SER MADRE</u></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Por culpa del azar o de un desliz, cualquier mujer puede convertirse en madre. La naturaleza la ha dotado del "instinto maternal" con la finalidad de preservar la especie. Ser madre es considerar que es mucho más noble sonar narices y lavar pañales, que terminar los estudios, triunfar en una carrera o mantenerse delgada. Es ejercer la vocación sin descanso, siempre con la cantaleta de que se laven los dientes, se acuesten temprano, saquen buenas notas, no fumen, organicen sus cosas, seleccionen bien sus amigos... Es preocuparse de las vacunas, la limpieza de las orejas, los estudios, las palabrotas, los noviazgos, sin ofenderse cuando la mandan a callar o le dan un desplante. Es quedarse desvelada esperando que vuelva el hijo de la fiesta y, cuando llega, hacerse la dormida para no fastidiar. Es temblar cuando anda en moto, se afeita, se enamora, presenta exámenes o le sacan las amígdalas. Es sonreír cuando lo ve contento y apretar los dientes cuando lo ve sufriendo. Es servir de niñera, maestra, cocinera, alcahuete, cómplice, lavandera, médico, policía y confesora. Es entregar amor y tiempo sin esperar que se lo agradezcan. Es decir que "son cosas de la edad" cuando intenta justificar un error. Madre es alguien que nos quiere y nos cuida toda la vida y que llora de emoción porque uno se acuerda de ella una vez al año, es decir, el segundo domingo de mayo. Como dijo Balzac, el corazón de una madre es un abismo en cuyo fondo siempre hallarás perdón. Es el único capital que nunca quiebra y con el que se puede contar todo el tiempo. Como dijo Martí, no cree el hombre en la muerte hasta que su madre no se le va de entre los brazos. Precisamente, ese es su peor defecto: que mueren antes de que los hijos les retribuyamos una ínfima parte de lo que hicieron por nosotros. Nos dejan desvalidos, culpables, indefensos, desorientados e irremisiblemente huérfanos. Por suerte hay una sola madre. Porque nadie, ni siquiera el más fuerte, soportaría el dolor de perderla dos veces.</span></span></div>
Juan Morales Agüerohttp://www.blogger.com/profile/11466733017429546674noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19719818.post-7456425804452404752018-04-28T15:42:00.001-04:002019-08-10T13:06:37.317-04:00Murió el caballero de Las Tunas<div style="text-align: justify;">
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<div style="text-align: justify;">
Resultó una pésima noticia para la gente que tanto lo quiso y respetó. Y eso se reflejó en las múltiples ofrendas florales que fueron depositadas junto a su féretro, el cual, para honra de su criollísima cubanía, fue cubierto por la bandera nacional. Tenía 78 años de edad este hombre taciturno y cavilador. </div>
<div style="text-align: justify;">
En lo adelante, la ciudad y el imaginario callejero sentirán su ausencia. Les propongo leer esta crónica que hace algunos años escribí sobre él. Deviene ahora mi homenaje a un ícono que, por propio derecho, ya pertenece a la posteridad. Atención, escritores y artistas locales: ahí tienen un buen tema de inspiración para perpetuar su memoria. </div>
<br />
EL CABALLERO DE... LAS TUNAS <br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
Cuando la ciudad de Las Tunas despierta entre las brumas del amanecer, Alberto Álvarez Jaramillo ─popularmente conocido por El Comandante─ se asoma a la calle a reencontrarse con lo cotidiano. Gasta pantalón y camisa verde olivos, charreteras militares y boina carmesí. Deambula sin destino fijo, igual dirigiéndose a un auditorio imaginario que adoptando sofisticada pose de tribuno. Sí, El Comandante es un remedo de Quijote provinciano, una suerte de Caballero de París fantasioso y tranquilo.</div>
<div style="text-align: justify;">
Su edad es imposible de establecer, pues parece como detenido en el tiempo. Tampoco se puede calcular la cantidad y naturaleza de los objetos que almacena con hermético celo en los bolsillos a guisa de patrimonio, y que van desde «documentos secretos» hasta pedazos de madera, trocitos de cuerdas, recortes de periódicos, sorullos de cartón y mochos de lápices recogidos en plena vía pública o regalos de transeúntes piadosos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-PnWbgY1ixhk/WuTNanlKGXI/AAAAAAAAAJI/RTXi7dWoxMcUsc-VRhk2yNA-ixwxji0IgCLcBGAs/s1600/El%2BComandante%2B-%2B4.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="480" data-original-width="514" height="296" src="https://4.bp.blogspot.com/-PnWbgY1ixhk/WuTNanlKGXI/AAAAAAAAAJI/RTXi7dWoxMcUsc-VRhk2yNA-ixwxji0IgCLcBGAs/s320/El%2BComandante%2B-%2B4.jpg" width="320" /></a>Presume de su «alta jerarquía» militar y a nadie le admite ambigüedades con respecto los galones que alguien con alma samaritana le colocó sobre los hombros. Si no se le quiere enojar, que no se le trate de capitán o de teniente: ¡Co-man-dan-te! Y cuando escuchen su silbato romper el silencio del mediodía, atiedan porque será el preludio de una de sus chácharas llenas de chiflada sabiduría.</div>
<div style="text-align: justify;">
Un familiar de El Comandante me contó cierta vez que nuestro hombre fue, en sus buenos tiempos, un joven dispuesto, trabajador, hacendoso y amigo de hacer el bien. Pero un medicamento mal administrado y peor asimilado le perturbó las entendederas. Desde entonces cada mañana recorre las calles del centro histórico citadino vestido de militar, reminiscencia tal vez de su efímero tránsito por la vida de uniforme.</div>
<div style="text-align: justify;">
Sin embargo, y a pesar de su discapacidad mental, El Comandante es capaz de mantener con el interlocutor que lo respete una conversación coherente y fluida. Lo he observado en el parque Vicente García disertar sobre temas del pasado o de la actualidad, ante el asombro de sus contertulios. Y si de dignidad se trata, él la tiene por arrobas. Nunca pide limosnas ni duerme fuera de casa. Tampoco acepta chucherías ni refrigerios de desconocidos.</div>
<div style="text-align: justify;">
La ciudadanía lo acepta como a uno más de los suyos. Aunque si alguien osara tomarle el pelo, él lo enfrentaría y lo pondría en su lugar. El Comandante puede montar en cólera ante las burlas de los guasones, y ¡ay si alguno se le aproxima! Más de uno ha tenido que sufrir en su anatomía el precio del agravio por la vía de un merecido y oportuno puñetazo.</div>
<div style="text-align: justify;">
Alberto Álvarez Jaramillo, El Comandante, tal vez ignore que él es un auténtico personaje de las calles tuneras. Un símbolo legítimo que improvisa pies forzados, respeta a los niños, detesta a los delincuentes, ofrece los buenos días, socorre a los ancianos, viste de limpio, saluda la bandera y ama a su tierra. ¿Se le puede pedir mayor cordura a un hombre?</div>
Juan Morales Agüerohttp://www.blogger.com/profile/11466733017429546674noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19719818.post-82564973762429232682017-09-29T21:08:00.004-04:002019-08-10T13:07:12.535-04:00El Escudo y el Himno de Las Tunas<div align="justify">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/_ou9fGRTpaH4/SAuyGg1TQ0I/AAAAAAAAA9g/5IsrQen9_lk/s1600-h/Escudo+de+la+Ciudad.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5191438820437082946" src="https://3.bp.blogspot.com/_ou9fGRTpaH4/SAuyGg1TQ0I/AAAAAAAAA9g/5IsrQen9_lk/s200/Escudo+de+la+Ciudad.jpg" style="float: right; margin: 0px 0px 10px 10px;" /></a>Todas
las ciudades del planeta cuentan con su escudo. Es la divisa que las
identifica, y en su diseño se incluyen, simbólicamente, los principales
hechos que les han dado lustre y relieve. El escudo es como la carta de
presentación citadina para mostrar a sus visitantes de circunstancias.<br />
La
ciudad de Las Tunas tiene con su propio escudo. Es una pintura al óleo
sobre tela, polícroma y enmarcada en madera y metal repujado. Su diseño
fue obra de Mery Cruz Medina, quien ganó en 1937 un concurso convocado
con ese fin por la municipalidad. Desde el 9 de enero de 1939 es el
escudo oficial de la capital de esta oriental provincia cubana.<br />
Nuestro escudo consta de cuatro cuarteles o departamentos, los cuales pueden describirse de la siguiente manera:<br />
En
la parte superior izquierda aparece la figura de un insecto volador muy
conocido por su laboriosidad: la abeja, la cual simboliza el trabajo y
la vocación activa que han caracterizado siempre al pueblo tunero. Esta
área es de tonalidad azul, como el mar que nos circunda, el cielo que
nos protege y tres franjas de nuestra Bandera Nacional a la que tanto
han cantado los poetas.<br />
En la parte superior derecha está la
imagen de una llave, que representa la posición geográfica que ocupa Las
Tunas en el mapa geográfico cubano, entre el legendario Camagüey y el
indómito Oriente. El cuartel tiene fondo rojo, como el triángulo de la
enseña patria, en recordación a la sangre derramada por los mejores
hijos de esta tierra en sus cruentas luchas por la libertad.<br />
La
parte inferior izquierda recoge la imagen de una ceiba, el árbol que
cobijó a nuestros guerreros del siglo XIX y alrededor del cual se fundó
la ciudad. Este símbolo de la flora autóctona se encuentra insertado
dentro de un contexto de tonalidades verdes, tan recurrente en el
panorama rural del territorio.<br />
En la parte inferior derecha
aparecen las ruinas del cuartel de las 28 columnas, antiguo bastión
militar del colonialismo español en la ciudad, hoy escuela elemental.
Simboliza la derrota de las huestes ibéricas en la zona. También figura
la imagen de una mujer, cuya participación en nuestras luchas es
reconocida por la historiografía. Además, una hoguera, símbolo de las
veces que fue quemada la ciudad en holocausto a la libertad. La planta
llamada <i>tuna</i> es una sugerencia acerca de por qué se llama así esta comarca.<br />
Al
pie del escudo, con la misma vigencia de cuando fue concebida, aparece
una leyenda, que es un fragmento de la frase dicha por el Mayor General
Vicente García González el 26 de septiembre de 1976, cuando, al
incendiar la ciudad, dijo: «<b>Tunas, con dolor en mi alma te prendo candela, pero prefiero verte quemada antes que esclava</b>.» De ahí la divisa del escudo: quemada antes que esclava.<br />
<b>EL HIMNO DE LAS TUNAS</b>La
ciudad también tiene su Himno. Por cierto, Las Tunas se vanagloria de
poseer una exuberante y añeja tradición musical. Algunas agrupaciones
locales han trascendido los límites geográficos para imponerse en
exigentes escenarios habaneros.<br />
El Himno tunero fue compuesto por
el laureado compositor José Antonio Miranda Torres (Las Tunas, 1957), un
médico devenido autor por obra y gracia del dios Orfeo, quien tiene en
su haber importantes resultados, como los del Concurso de Música Popular
Adolfo Guzmán, festivales infantiles Cantándole al Sol y la OTI, entre
otros.<br />
A continuación transcribo la letra de esta pieza compuesta por <i>Tony</i> especialmente para la ciudad que tiene ya 211 años de fundada.<br />
<br />
<b>HIMNO DE LA CIUDAD DE LAS TUNAS</b><br />
<b>Autor: José A. Miranda.</b></div>
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<span style="font-family: "times new roman";">TUNAS,<br />Tus hijos se forjan en la llama<br />Que simboliza un pueblo que prefiere<br />Arder dos veces todo lo que quiere </span><a href="http://4.bp.blogspot.com/_ou9fGRTpaH4/SAuyGw1TQ1I/AAAAAAAAA9o/IUuLDmy-RWU/s1600-h/Himno+ciudad+1.jpg"><span style="font-family: "times new roman";"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5191438824732050258" src="https://4.bp.blogspot.com/_ou9fGRTpaH4/SAuyGw1TQ1I/AAAAAAAAA9o/IUuLDmy-RWU/s200/Himno+ciudad+1.jpg" style="float: right; margin: 0px 0px 10px 10px;" /></span></a><span style="font-family: "times new roman";"><br />Antes que opriman lo que más ama.<br /><br />Tus mujeres flores de Virama<br />que guardan la ternura de Guarina<br />Pero su cabeza nunca inclinan<br />Cuando el ejemplo de Mercedes lo reclama.<br /><br />Del Cornito fuiste al universo<br />Cuando el alma del bardo se inspiró<br />Para inmortalizarte con sus versos<br />Que a esta tierra de ensueños le cantó.<br /><br />Del mambí trazaste tu camino<br />Que si de nuevo tienes que elegir<br />Por tu ciudad, tus hijos , su destino<br />Quemada antes que esclava preferir<br />Quemada antes que esclava preferir.El Escudo</span></div>
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